Da Merkel immer noch am Ruder ist, poste ich hier ab Kapitel 139 im unregelmäßigen Abklatsch die Untaten der Raute und mein Empfinden dazu in surrealistischer  Roman/Art *g

139
Halbwertszeit einer deutschen Eintagsfliege:
Die (alte) Kabale hat in kurzer Zeit 33 mittlere Erdbeben überlebt. Ich verabreiche ihr deswegen Diazepam. Nicht aus Mitleid -, nein, sondern um ihr absolutes Ende einzuleiten. (Von Amtswegen) erschießen kann ich sie dann immer noch; und das auch (schon) wegen der Fangprämie. Und. Weil die Alte mir so unsäglich auf den Sack geht. Mann, wenn ich deren Fresse schon sehe. Grauenvoll. Doch leider wächst da nichts nach. Trotzdem ich die blonde Weinkönigin schon ... doch da war ich um einiges jünger und träumte unerfüllt von/vom Mundverkehr; mach blas, du kleine Sau! Später dann. Wie ich sie täglich abfüllen würde. Doch dann war auch das vorbei. Over & Out. Wie der glatte Gesundheitstyp. Der sich kämpferisch gibt. Von dem ich aus Erfahrung (aber) eine bestimmte innere Glätte herleite. Eine die von hinten- Innen kommt, Rosetten schnell vergeht und nicht anhaftet. In meinen Fick- Träumen spraye ich ihm stets ein rotes Herz auf den haarlosen Arsch. Dann fülle ich (auch) ihn (fett) ab. Glaube mir, Alda, Diazepam hat Wunderkräfte. Sagt der Heiler. Zusammen mit einem Nigel-  Nugel- Nagelneuen U-Boot bringen wir den glatten Gesundheits- Freak nach Saudi-Arabien. Und tatsächlich, die Typen dort kauen ihm in Sekunden das Geschützrohr ab - lacht Heiler vorausschauend. Und das denke ich auch (so). Stecke mir vorsichtshalber eine Panzerfaust in die Hose. Mein lieber Herr- Gesangsverein, - ein imposantes Gewicht hat das Teil. Sodass (sogar) Heiler erschüttert weint, als er mir beim Wasserlassen aufs Geschlecht sieht. Er haut darauf (dann) auch gleich ein ‘Q‘- Post mit Foto raus. So können auf einen Schlag 20 Millionen Plus- Nutzer meine pissende Panzerfaust bestaunen. Auf jeden Fall wird die US- GUN– Propaganda die Erschießung der Kabale fordern, sollte ich den Granatapfel nicht... Andererseits höre ich einige Amnestie schreien. Amnestie - für den Hasser Yücsel, den sie im Vorhof der Hölle zum Ehrendoktor schlagen biss alle Knochen gebrochen. Fürchterlich. Denn. Es werden ihre Minister sein, denke ich. Typen, von denen nicht mal Geburtsurkunden existieren. Jedenfalls wurden bei der Erstürmung nach dem Gerichtsentscheid über die GroKo- Abstimmung keine gefunden. Dafür massenhaft Tote ohne jegliche Kontur und Preisauszeichnung. Mafia, sagt Heiler. Und lacht silbernes Gold wie die haarlosen Muschi- SchauspielerInnen beim Oscar- Empfängnis: Ich bin SO glücklich! Digga. #Geschenkt, alte Fotze *Achtung liebe Kinder, das Wort ‘Fotze (mitunter auch: Votze) ist eine vulgäre Bezeichnung für die äußerlichen, primären weiblichen Geschlechtsorgane (siehe Vulva). Das Wort wird gegenüber Frauen, gelegentlich auch gegenüber Männern, als grobes Schimpfwort verwendet‘, sagt *Wikipedia, sagt (auch) Schenkel- Grabscher Weinstein, du bist sowas von undankbar; dabei hast du deine Möse schon mit 14 deinem Vater angeboten, um Karriere zu machen.
Du verwechselst mich, ich bin nicht Aische. Heult eine.
Mir egal, wer du bist. Eure epileptischen Dinger schmecken alle gleich.
#MeToo!
Stimmt. Auch Du, Kabale- Brutus; verflucht sei dein (maledeiter) Schoß!
Aber reingesteckt hast du ihn schon (gerne)?
Hätte ich (lieber) ein Stuhlbein zur Hand.
Ende erster Akt, zweiter Auswurf; ...sag, schwimmt Blut im Stuhl, Liebster?
Blut schwimmt nicht. Blut blutet!
Und. Deutsches Blut eröffnet den Zugang zum inneren Heiligtum. Sagt er.
Vielleicht werden wir bald herausfinden wo das liegt. Sagt Heil er.
Ja. So soll es sein.
#Diazepam: Molmasse: 284,7 g/mol, CAS-Nummer: 439-14-5, Summenformel: C16H13ClN2O, Löslichkeit: sehr schlecht in Wasser (50 mg•l−1 bei 25 °C); löslich in DMF und Ethanol; Schmelzpunkt: 125–126 °C #Wikipedia
Sprich mir nach: “Wenn wir ... was sich im kommenden Jahr entwickelt wird über das Historiker noch in tausenden von Jahren schreiben ... haben wir eine reale Chance die Sklaverei zu beenden und ein neues Zeitalter zu beginnen“. Den bitteren Rest überstellen wir der Zentralsonne, um an ihnen alsbald einen Soziopathen- Test durchzuführen.
Gut so!
...oder überhaupt nicht:
Drag
Drop und
Treffer
Doch
wenn dich mein Skorpion sticht ist es längst nicht vorbei
Hast du noch Zeit dir die Lockenwickler aus den Haaren
Scheint deine Existenz einen Sinn zu haben
Bist du hin und weg
Was soll ich sonst über leere Leinwände sagen
Auch auf November- Regen kann ich locker verzichten
Lieber blau im Süden liegen
Das Schlechte im Leben dem guten geben
Ja
auch auf unberührten Straßen pulst das Leben
In allen 5 Horizonten dein Geben
Wo die Sonne um die Seele gedreht
bis ich tot liege
Und alles richtig gemacht
Du
und ich weggeblasen vom Sturm der Zeit
Mit bitteren Händen leer auf Wolke 7 sein
Meine Tätowierungen aus dem Gesicht geschnitten
Weil
das Leben mit dir hinter mir liegt
Die verschwendete Zeit
wo schwarz gewaschene Kinder spielen
Glas zerbricht
alles was ich dir an Dingen beigebracht
Lachen und so
Nein
Die verdrehten Gedanken sind noch längst nicht vorbei
Die grinsen höflich zurück und ich bin dabei
Bin dabei
Drag
Drop und
Treffer
Wenn der Skorpion sticht
It’s Not Over
Um zu hoffen du vergibst mir
Verzeihst mir eines Tages meine Fehler
Fehler
Fehler
What I Ever (My) Love
Wir singen ein Zitat im Chor. Bitte, Herr Kapellmeister, stimmen Sie an:
„Deutschland ist so ein großartiges Land, weil wir in Deutschland nicht nur eine Angela Merkel haben, sondern zehntausende, hunderttausende Angela Merkels, in jedem Dorf, in jeder Stadt. Der Herr Landrat hat eine zuhause, der Herr Bürgermeister hat eine zuhause ...“
- Peter Altmaier -

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Der ‘liebe Gott‘ ist wieder da:
Und. Die Gier nach Saufen. Fressen. Die Gier nach Ficken. Ficken. BringT Macht. Doch Regen. Pissen. Nein ... Regen kann ich am besten. Gold scheißen. Kommt gleich danach. Und. Auch. No border Vorhäute abschneiden. In 3 Ebenen. In der Tiefe. Soft bis total. Brutal. Eichel freilegen. Da bist du 8 Tage. Alt - genug. Oder 6-13. Als Junge. Dann wieder Regen. Danach Klitoris/se. Mädchen. Jung. Jünger. Bis 5. Total. Mit einer rostigen Rasierklinge. Das schmerzende Spiel. Religion. Mit oft gebrauchter Nadel und Faden. Stopft man sie zu. Das Blutige nach oben. Die Ränder der Schmerzen. Oder denkst du die haben keine. Bis auf das kleine Loch zum Pissen. Dann wieder – sie ahnen es: REGEN! Dazu die schlechten ins Kröpfchen. Ist der Wunsch der bescheuerten. Und Regen. Den Himmel verhangen. Blutige Tränen. Komm schon. Lass es Eiter schneien. Jetzt. Weil ich dir den Hals durchschneiden werde. Die Augen ausstechen. Und dazu Stimmung brauche. Baba. Und Regen. Regen. Regen. Blut. Blut. Deins. Und. Dich. Dein Leben! Danach singe ich für alle. Spiele. Am Klavier. In der Kneipe. Trinke mit dir. Im Regen. Um reden zu können. Ohne ein Wort zu sagen. Blind, wie du bist. Tot, wie du liegst. Weil mein Land nicht deins ist. Meine Kinder nicht die deinen. Regen. Weil dein Wille nicht geschieht. Solange ich lebe. Regen. Blut. Und Hunde. Überall. Hunde. Hütet euch vor den Hunden!
“Wahrlich, Wir haben den Menschen in bester Form erschaffen.“ Sure 95/4

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Mini Pit/Bulls:
Erstaunlich, was die Menschenfresser hier weggebissen haben. Von 1.200 Member auf 817 in kurzer Zeit. Das schafft man vergleichbar bei Olympia, wenn man auf einen Schlag ‘die‘ Russen sperrt. Hier bewirken es Trolle. Ein Netz aus Lügen; the Push. Als Meinungskiller. Zündler. Demokratieblinde. Linke Faschisten. Pöbler. Verbalschläger. Ja. Hier steht das rote Blut gegen den braunen Schiss, sagen die Linken stolz. Verbrennen Bücher. Und denken dabei mitnichten an die Menschen. An andersdenkende - Autoren. Und fühlen ‘sich‘ niedlich, herzig: wollen doch nur spielen. Ach ja  Dann komm mal zu mir, spiel mal mit mir  Doch nichts. Es bleibt ihnen das Hirn leer. Ein Loch im Kopf. Das Herz kalt. Lässt ihnen Angst die mickrigen Eier schrumpeln und wenn‘s gut läuft, bekommen sie mit letzter Tinte ‘Fick dich‘! auf die Reihe, cu #MeToo.
Übrigens.
Du musst mir kein Geld anbieten, kein sonst was um einen Mord zu begehen. Ich bin darauf trainiert und kann mich jeder Zeit In- Side motivieren um zu finden und zu töten. Wen immer. Wann immer. Also geh mir aus dem Weg, Pussy.

In der Präsentation kommt ‘das‘ Rot über ‘das‘ Blut. Die Flüsse sind voll davon. Das Wasser nicht trinkbar. Vor allem in dem was die Farbe von Geräuschen angeht gibt es Differenzen. Ein Resultat der Suche nach
Freiheit.
„Es müssen tausende Tote sein“, sagt Essig. Und ich sehe ihm die Erschütterung an. Trotzdem.
Er geht zum Wasser und bläst den darin paddelnden Fröschen den Arsch mit einem Strohhalm auf; er hat Abitur. Unzweifelhaft. Denn danach schlägt er Mücken in den Staub. Der gesegnete... Dann Fliegen, die Viehpest und die schwarzen Blattern. Weil sie über uns gekommen sind, sagt er. Der Hagel. Die Finsternis. Und die nachgezogenen -, sitzen zu den Füßen dieser unsäglichen Plage in einer Person - geunheiligt sei dein beschissener Name. Die Erstgeburt des Bösen an Stumpf und Stiel. Creeping Death, stirb aus meiner Hand und wärme mich, denn ich bin die Hoffnung. Das Licht.
„Möchtest du Sex mit ihr haben?“
„Never ever!“
„Das klingt irgendwie – nicht gut...“
„Nicht wie?“
„Echt. Oder so.“
„Schwätzer.“
„Motherfucker.“
Du #Wichser
Meine Liebe liebt
Ich muss mich nicht schämen
Laufe mit den Wölfen
Fliege mit dem Adler
Jage dem Bösen hinterher
Dein Mitgefühl und deine Beleidigungen
brauche ich nicht
Ich nehme nichts mit außer dem Wunsch
dass du bald krepierst
Und genau dafür sorge ich
In #Depression

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Ich renne. Liege auf dem Boden. Grabe meinen Kopf in die feuchte Erde bis es gut tut. Die Finsternis im Inneren. Die pochenden Arterien. Der Schlag meines Herzens. Die Kanäle und Aushöhlungen überall. Denn der Puff in dem du lebst, ist dein Wohnzimmer - wie meins. Und die waidwunde #Fotze (*Achtung liebe Kinder, das Wort ‘Fotze (mitunter auch: Votze) ist eine vulgäre Bezeichnung für die äußerlichen, primären weiblichen Geschlechtsorgane (siehe Vulva). Das Wort wird gegenüber Frauen, gelegentlich auch gegenüber Männern, als grobes Schimpfwort verwendet‘, sagt *Wikipedia) darin bist du #himself. Klar sehe ich zu, wie du dich durch die Massen afrikanischer Schwänze ackerst, dein Arschloch salbst um neue Kunden zu begrüßen. Und ich fühle mit dir wenn du denkst und auch hoffst mit jeder Nummer in dein Ohr würde Deutschland ein Stück mehr sterben. Doch da irrst du. Der einzige der durch die Seuche Merkel stirbt bist du und deine vogelfreie Familie. Zum Glück hast du ja nur männliche Nachkommen; ein Hintern mit Haaren ist ja auch geduldiger; doch das weißt du schon längst. Schon als dein Lehrer in der Schule dich Arsch mit Ohren nannte; es ist ja noch nicht #sooo lange her. Und der Weg von deinen Ohren zum Arsch deiner Söhne nicht weit. Also lass sie ALLE über euch kommen und ihre rituellen Feste feiern, - und deine Frau wird, sollte sie ohne Kopf überhaupt noch laufen können, Häppchen reichen, wunde Schwänze salben. Während im Garten die Kinder- Schänder mit Maschinenpistolen Russisch Roulette spielen. Ach, ich freue mich so für die (mit), weil das ‘grüne‘ Recht für Prostituierte besser kommt als je zuvor: Kopf auf den Bock, Rübe runter. Heil Scharia! – Ja. Vermummt musst du sein, in Demut beschnitten dann fickt dich kein Schwein.
Stimmt.
Es sind immer wieder die Jahre die zu den Tagen gehören, nach denen ich mich umschaue und umschaue und wundere, wo die geblieben sind.
„Mann, das ist doch völlig okay“, tröstet Essig „du musst nur fleißig weiter Merkel wählen, dann bleibt alles beim Alten.“
Ich weiß schon, warum er das sagt, er will mit einem kostenlosen Schuss H belohnt werden.
Essig!
Ich nenne ihn eine linienträchtige Kuss- Kröte. Essig.
Der mächtig zittert und in seinem ätzenden Uringestank sitzt. Für Sekunden sprachlos endlich seine feucht- hässliche Welt. Entlarvt vom Verwender bis runter zum Knie -, wie wenn aus 2 magnetischen Polen einer wird. The Black Rider. Schon gehört?
„Nö!“ antwortet Essig. Und es ist wohlgesagt. Also wird er mit Hepatitis C belohnt.
„Habe ich doch schon längst!“
„Doppelt hält besser.“
„Ach“, ist er sichtlich ergriffen, „ich habe dich viel zu lange geliebt!“
„Ich weiß. Doch bald bist du frei.“
Es geht mir nicht aus dem Kopf.
Wie er sitzt und brennt. Auf dem Berge in der Höh. Nutzen und Risiko in einem. Bis der Tod eintritt, der eine Frau von nebenan ist. Als akzeptierte, respektierte Impfgegnerin und „lass es sein“ sagt, als Essig in die Half Pipe springt. Dabei liegen erst 4 Jahre Untersuchungshaft hinter ihm.
„Rechtswidrig“ meint er.
„Meinen kannst du viel!“
Und dann kam Gott zu den Grünen und meinte sie sollten Menschen machen ... nach seinem Bild. Und sie machten. Und siehe da, es ging voll in die beschissene Hose. Also kam Gott zurück und stöhnte SCHLUSS! - schöpfte selber und erfand das Schöpfwerk, weil es ihm auf Dauer zu anstrengend war und die Grünen zu dämlich. Yes: It’s A Man’s World. Elektrisches Licht. Autos, Atombombe erfinden und so, - nur Grün stört/e. Grün. Mit der hässlichsten Fresse des Planeten Roth.
„Kannst du auf die nicht?“
„Eher tot...“
Doch damit nicht genug, denn aus den Urtiefen eines Waldes nahe einer Klärgrube trat der braun geschissene Furz eines längst ausgestorbenen Bären als Echo hervor. Doch das geschissene Echo blieb unbemerkt, - es war sein vorhersehbares Los. Nur ich, ich hörTe ... würdigTe; zog allen Fürze seiner Art einen Ganzkörperfummel nach muslimischer Art über und bretterte mit ihnen durch sämtliche Blitzanlagen, - kaufe fürderhin kostenlos in Banken ein und erscheine ohne Schatten- Echo vor Gericht. Ich wie du. Du wie ich. Pass- los. Selbstbewusst. Vom Staat voll- finanziert und ins Erlebnis- Koma gestreichelt.
Mann!
Ich finde das als #Satire einfach großartig. Was Anscheißer Nutzloscht leider löschen lässt, weil er surreale Literatur- Gespräche für wahr hält. Mehr kann er nicht denken. Und zu mehr als Brocken zu Bröckchen kauen ist sein Loser- Schädel (auch) nicht da. Mal unter der Hand: einige hier nennen ihn Fuck You- Bulle; ich suche das verdammte Kreuz, um zu unterschreiben.

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Eventuell ist das Schlimmste schon gegessen -, bleibt lediglich die Mitschuld einzelner. Die Hülle der einst niedlichen Bären. Der Rausch der Wölfe in tödlicher Konsequenz über die Lämmer gesiegt zu haben. Sowas. Aber nur, wenn alles gut geht. Nur dann. Wenn die Menschenkette alle an Kopftuch- und Scharia- Erkrankten bunt eingegliedert und in ihren Ländern auf die versklavten Felder schickt/e. Halt! Endsendet – oder wäre entsendet besser?! Doch eigentlich Banane, wie sie fallen. Gesteinigt oder Kopfab. Christlich- jüdisch kastriert oder muslimisch geschändet. Zerbombt, ausgehöhlt und mit Gift- Gas gefüllt in der Freiheit am Hindukusch explodiert; im Öl- Schlamm von Syrien. Im Bauxit. Edelgas. Gold. In den Diamantenfeldern irgendwo. Mit reichlich Dollarscheinen im zahnlosen Maul. Am Reichtum der Sheiks erstickt. Samenlos in die vollgekotzte Touristen- Wüste geschickt; fertig (hat) der Tag.
Essig
lässt darauf einen Falken steigen, der in der Anstalt die Ratten der Lüfte und die am Boden kurz hält. Neulich erbeutete ein solcher Falke sogar den Pekinesen- Welpen des Anstaltsleiters. Danach kam es zu Protesten von Hunde- Ratten- Züchtern, weil das Alter des Täters nicht feststand und ein Verbot bestand, dessen Knochen zu röntgen. Oder sonst wie zu ermitteln. Nicht mal sein nicht vorhandener Pass gab Aufschluss; obwohl Täter einen haben müssTen; wie soll man die sonst hinrichten? Als Kinder, oder Erwachsene?, sollten die mit 12 noch nicht verheiratet sein und Geschlechtsverkehr im Kreis ihrer Groß- Familie pflegen. Darüber wurde sozialverträglich abgestimmt und ausgezählt: Fazit
es blieb alles beim Alten, das Votum hätte man sich sparen können, sagt Essig als frischer
Oscar- Gewinner seiner Eigen- Produktion ‘Die Tiefe ist in mir‘!
„Wie tief?“ frage ich.
„Wesentlich tiefer als die Löcher die du kennst!“ Um mir genau die der Reihe nach nackt vorzuführen. Doch ich sehe immer nur auf deren RauteN. Auf GroKo- Merkel und die Loser der Antifanten- SPD. Weiß eine leere Bühne vor mir. Kaputte Stühle. Requisiten. Den Boden mit Nichts vollgestellt. Meine Stimme ohne Widerhall -, verzichte ich auf Hilfe- Rufe. Knüpfe die Toten vom Seil, die wie trockene Wäschestücke hängen. In einer Stille ihr Dasein, die zum Schweigen berechtigt. Und genau das nähert uns an. Ich mich an sie. Die sich an mich. Folgen wir einem langen Flur der in die Sonne führt. Arm in Arm (gehen wir) zum Licht empor. Wird Bruder zur Schwester. Schwester zu Gender. Rauscht die Kacke in den Orkus des Tages und lässt uns stärker werden. Jedes auf seine Art. Doch das wisst ihr ja längst, liebe KiKa- Seher: ein Pimmel ist bunt, eine Muschi hat kein Gesicht. #MeToo. Cu.

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Die Anzahl der Sklaven. Die der katastrophalen Idioten. Wächst. Steigt. Ständig. Ist spürbar. Ruchbar. Gewollt. Wird gepusht. Verfolgt. Und
''Gott'' nimmt sich 4 Jahre Zeit für einen Plan, einen Gott zu bilden. Ein Reich zu. Ein Schicksal (zu) haben; vereint libidinöse Pflaumenlecker im Kampf gegen Andersdenkende. Ach
wie sauer roch ihr Schoß, wie struppig ihre Scham. Nacht für Nacht. Oder:
‘Die Todgeweihten grüßen Dich‘!
Jeden Sonntag in der Anstaltskirche vom Park. Der schäbige Rest bekommt seine Drogen ‘auf Zelle‘.
Kennst du ja. Machst es ja mit. Bist dabei. Klebst Plakate. Klingelst an Haustüren. Versuchst Menschen zu über/zeugen. Und. Stimmst selber ab.
‘Macht hoch das Tor‘! - Die Raute klemmt.
Scheiße, sagt Essig.
Und ich nicke mit dem Kopf, bis er draufhaut.
Verschwörungstheorie/n erster Teil.
So Gott will.
Wenn‘s aber wahr ist?
Was?
Wenn die Wirklichkeit gefakt wird. Wenn Trolle die wahren Poster sind. Mobber immer recht haben. Vergewaltiger. Pädophile. Freiheitlichen Umgang darstellend - symbolisieren. Wenn. Ja. Wenn das Licht gut stand hob ich alle diese Vögel der Reihe nach hoch, um durch ihre Körper zu sehen, ihre Knochen zu zählen bis mir langweilig wurde. Es gab diese Tage. Und die wurden mehr, so sehr ich mich auch dagegen stemmte. Zitat: ‘Die islamische Ehe ist ein Nießbrauchvertrag. Der Mann erwirbt das Recht auf Nutzung der Geschlechtsorgane seiner Frau(en)‘.

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Inclusion- Rider: damit die Welt im Kino endlich mal aussieht wie die Welt in der wir leben, - das Gut und Gerne lasse ich mal weg; ich zeige ja auch nicht täglich auf Hundescheiße in abschmelzenden Polkappen der Alpen- Gipfel.
Immerhin
hilft gegen eine streng religiöse (muslimische) Vergewaltigung ‘bei Gott‘ der Befehl, Burka zu tragen. Möglichst Ganz- körper bis weit über den Kopf, - damit der, die und du beim Ficken nicht mit Oma verwechselt wirst.
Ich weiß natürlich
dass ich sofort Hass, Hetze und Nazi bin, wenn ich über tägliche Tatsachen- Vorkommnisse rede; doch nun sind die ja nun mal da, wie K- Raute- Merkel lächelt, wo besser zu schweigen wäre. Rücktritt. Maul- halten - und durch. Eine Kleinigkeit, wäre ich nicht Patriot. Demokrat. Anarchist. Frontkämpfer. Sniper. Das alles in Grün und Roth- hässlich wie der einstige Scherben- Pleite- Geier; als ob ich derentwegen mein Auto mit Damenfürzen oder atomfreier Windkraft betreiben würde. Genau solchen Menschen setzt Essig, so ich weiß, Palo Santo entgegen. Er endspannt damit und schöpft Kraft und Energie. Zudem will er das Kriegsrecht neu etablieren, was einer Wechselwirkung entspringt, sagt der vom Amt für Hysterie.
Echt.
Die Alte ist schon seit den DDR- Pionieren voll verstrahlt. Mich wundert, wie man sowas wählt und auf Trump abkackt, - weil bei beiden geistige Abwesenheit vorherrscht. Sieh dir nur ihre blöden Visagen an, sagt Essig. Und das sagt er VOR der Medikamentenausgabe; weit bevor er am Boden liegt und Energie pisst.
Mann.
Ich glaube, er hat mit der Pille für ALLE- Sünder zu Gott gefunden; kann seine Hölle im Kopf mit Fingerschnipsen in ein Paradies verwandeln. In den Urheber jeden einzelnes Menschen. Sei es das Ende von Gutem, Wahren, Schönem; dem Anfang von Angst und Denunziantentum. Geschuldet seinem Abscheu gegenüber Kritikern, die nichts weiter können als den kulturellen Minus- Standard der Massen zu vertiefen; wodurch der Exekutiv- Ordner wächst. Und wächst. Bis die ruhmsüchtige Bombe eines von Gott- Penislos gewollten Selbstmordattentäters hochgeht.
‘Geh du mal ruhig, ich mache die vielfältigen Reste weg‘! Und er geht. Und ich mache. Dabei wollte ich nur kurz Zigaretten holen. Während neben mir ein Antifant im Gras liegt und auf Hertha BSC onaniert, um danach straffrei auf Polizisten einzuprügeln. Irre, oder?!
Zudem die humanitäre Situation angespannt scheint und keine 5 Kilometer weiter im Dutzend 7jährige Mädchen beschnitten werden um 70jährigen Muftis mit Haut- und ewig Mösen- glatt als Ehren- Mord- viert- Frau zu dienen. Ein absoluter Höhepunkt meines ersten Tages in Syrien -, als am Manager- Säure- Opfer die DNA einer Frau gefunden wurde; ich tippe deswegen auf eine Beziehungstat zwischen Schwarz und Weiß, - die schon seit jeher ein Dilemma der rechten Sozial- Demokraten darstellt. Und wie auf Zuruf schwebt alt und verschimmelt eine wortlose Stille durch die Luft. Ich also rein ins Mauseloch und ‘Luft- anhalten‘! Mal ehrlich: wollen Sie sich etwa Glasfaser- Taxis und Flugkabel- Hunde entgehen lassen? Bestimmt nicht; lieber im Konsens- Fieber liegen und krepieren, - oder!? Zitat ‘Es ist nicht genug, wenn man sagt: verzichten wir auf den Schriftsteller, verzichten wir auf den Autor, untersuchen wir nur das Werk in sich selbst. Das Wort ‚Werk’ und die Einheit, die es bezeichnet, sind wahrscheinlich genauso problematisch wie die Individualität des Autors.‘ (S. 13) http://docplayer.org/32815297-Einfuehrung-in-die-literaturtheorie.html

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Den Bock kaufte ich vom Geld der Legion.
Abfindung? grinste Rock II.
Prämie!
Weil du nicht krepiert bist?
So ähnlich.
Du bist ein harter Junge, was?
Willst du es ausprobieren?
Die Zeit kommt!
Doch da konnte ich schon längst mit dem Hinterrad einen Kreis auf den Asphalt ziehen, einen akkuraten Strich mitten hindurch, so dass es aussah wie aus einem Guss und mir ohne Umstände die Kutte brachte. Dazu den Augenblick der Wahrheit. Seine Alte. Auf dem Billardtisch im Hinterzimmer. Die erste Kerbe im Horn und in Rock II einen Feind mehr.
Und nun hier, unter den gesperrten Losern:
Oralverkehr
- ‘Achtung liebe Kindergartenkinder ab 4 = laut Wikipedia ist Oralverkehr, auch Mundverkehr, ein Sammelbegriff für Sexualpraktiken, bei denen ein Sexualpartner die Genitalien des anderen mit dem Mund (den Lippen, der Zunge, den Zähnen) stimuliert. Grundsätzlich unterscheidet man zwischen zwei Arten des Oralverkehrs: Fellatio, bezeichnet die orale Stimulation des Penis. Cunnilingus, bezeichnet die orale Stimulation der Vulva‘ -
mit Ärschen ist überhaupt deren Ding. Sie treffen sich dazu am grünen See, wo man bis auf den Grund sehen kann. Pissen aufgeregt braunes Salz an die Bäume. Sind feucht- rot im Maul. Haben harten Stuhl im Darm. Flocken dahinein ihre un- geschissenen Träume von Abenteuer/n, die nie wahr werden. Bis pünktlich um 10 eine feistgesichtigte Frau kommt, weswegen sie ab 5 vor Zehn am Kreuz Schlange stehen. Glied in Reihe. Und Scheiße im Hirn. Die Rute steif. Ave Maria im Himmel. ‘Der Isidor, der Isidor der hat ein Ding wie ein Ofenrohr‘. Das will sie hören. Gott sei vor. Das muss lyrisch gesungen sein. Sonst geht es nicht. Voran. Und alles kreischt vergnügt im Chor ‘Erlöser - Isidor‘. Dem mit dem Ofenrohr. Vom dicksten Ding im ganzen Land; vom kleinen Drachen. Isidor. ‘Wie der Schuss auch kommt, wie der Ball auch fällt, der Isidor der ...‘ Dazu lacht die fette Fett- Person fröhlich. Kämmt sich ihre Locken hinter die Ohren, damit kein Same/n die trifft. Verklebt. Verpisst sie. Bis alle Buchstaben und Zahlen gelernt. Im Chor. Und wenn du genug blöd bist likst du die, die nichts zu sagen haben, weil es einfacher ist tot auf dem Rücken zu treiben als gegen den Strom zu schwimmen.
ich like, du likst, er/sie/es likt, wir liken, ihr likt, sie liken, ich likte; ich habe gelikt
timen: ich time, du timst, er/sie/es timt, wir timen, ihr timt, sie timen; ich timte; ich habe getimt
ich manage, du managst, er/sie/es managt, wir managen, ihr managt, sie managen; ich managte; ich habe gemanagt
ich fake, du fakst, er/sie/es fakt, wir faken, ihr fakt, sie faken; ich fakte; ich habe gefakt
ihr cancelt, sie canceln; ich cancelte; ich habe gecancelt
ich habe gescannt
ihr crasht, sie crashen, ich crashe euch ...
gescheckt?
Okay, der Rest kann sowieso weg. Meint Essig.
Ich stimme zu.

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Hunger lasse ich zu. Schmerzen kann ich aushalten. Höhnende Zwerge. Deren heuchelnden Spott. Den Gestank ihrer sinnlosen Anwesenheit. Ihre Kotze. Das Stammeln. Ihrer leeren Hirnwindungen mit der Bitte um Aufmerksamkeit. Mann! Was für ein blödes Pack; oder hast du von denen mal einen vernünftigen Satz gehört?
Nie!
Sie können es einfach nicht.
Sag nicht einfach. Denn schon einfach ist für die eine unüberwindbare Hürde.
Stimmt. Die sollten Micky Maus lesen.
Wenn das mal gut geht...
Bang. Bang.
Hoch die Tür, das Arschloch offen.
Bang. Bang. I shoot it down.
Break his neck.
Neck. Neck. Neck.
Die Kanone drückt am Hosengurt. Der Riemen der Wasserflasche schnürt den Hals. Die MP. Die Handgranaten. Durst. Und Durst habe ich auch. Dass mich die Wüste blind werden lässt, wenn das hier nicht bald zu Ende geht.
Bang. Bang. Kill Bill.
Okay, das ist aber der letzte, wenn keiner mehr kommt.
It‘s yours Baby!
Und wenn er schwarz ist und du weiß?
Und wenn sie schwarz und er weiß?
Egal. Sie haben mir alle etwas bedeutet. Ihre Körper, Seelen. Ihre Lichtränder. Die Musik. Der Wein. Ihre Stimmen, wenn sie von Abschied sprechen. Gehen. Weg sind. Weit hinter dem Regenbogen zur Ruhe kommen. Einer nach dem anderen. Und ich an sie denke. Sie aufleben lasse. Ihre Kompostionen. Durch den Tag. Durch die Nacht. Die Geometrie. Stay here! Wenn die Vögel singen. Sommer ist. Mein Gegenüber. Deine Nähe. Atlantis. Die Landschaft. Translucidite. Als sie gingen. Als du gingst. Es vorbei war. Vorüber. Wie das Doppelbild ohne Titel. Ich sehe es immer noch als wäre (es) gestern, mein Morgen. In Rio. Cannes. Auf Sylt. Das Portrait des Lebens. I will‘ miss you on a Summer Day.
Rotter.
Fehlt es an Sprache. An Aussage, klagt er. Ob er deswegen taumelt bleibt die Frage. Jedenfalls liegt er plötzlich auf dem Rücken, im eisigen Laub bei minus 12 Grad und schreit nach Eierlikör, - hebt das Kofferradio auf den Bauch und hört Marschmusik.
Was soll das, fragt Essig irritiert.
Ich weiß auch nicht.
Ich denke du warst dabei?
Ich? Mit Rotter? Nie im Leben!
Manchmal.
Schwimmt auf dem Bier eine Schliere Motoröl -, weil irgendein Idiot seinen Finger in der Pisse gebadet hat... Das und das Öl sind aber nicht weiter schlimm. Man schluckt es runter - und wenn es nicht allzu sehr in den Augen brennt ist es auch nicht schlimmer, als wenn du bei 160 Sachen ohne Brille fährst.
Ginsberg
Sagt in etwa was über Rocker, dass ich unterschreibe: ‘Ich will nichts ‘verändern‘. Ich will nur ich selbst sein und ‘vernünftig‘ leben. Und wenn dazu erzwungener Sadismus gehört oder Feindseligkeit, dann bin ich hier in einer Situation, in der ich auf euch bezogen damit durchkommen werde‘. - Aber eigentlich ist alles noch viel schlimmer. Und deswegen lasse ich nicht locker. Versprochen!
Komm mal wieder runter, Keule, mahnt Essig.
Mann, ich bin doch noch nicht mal halb oben.
“Ein Mann, der alles beim wahren Namen nennt, würde wohl kaum durch die Straßen gehen können, ohne niedergeschlagen zu werden.“ – Lord Halifax –
Schon mal gehört, frage ich Essig.
Nein.

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Rotter sitzt schräg auf dem Bock, Hacken auf den Rasten, Arme weit, Kopf hoch - es geht zum Ring, „Rock- Konzert, Alter“, freut (er) sich und kämmt seine/n Haare/n „für die Weiber, Alter“ Läuse aus.
„Sind genau die“, sagt er, „die mir neulich noch an der Pfeife saßen!“
„Was ist passiert?“
„Die Sack- Ratten sind abgehauen, als ich den Kontext wechselte, weißt du!“
„Ne.“
„Freedom, Alter, ich habe denen nicht genug zu Maul geredet.“
„Echt?“
„Willst du Namen?“
„Okay.“
„Oki, 3 davon kennst du: Bullenwish, Sülzmacher, die Alte vom Prinzen.“
„Und?“
„Nichts und. Die sind mir Banane wie Schweinefutter. Kennst mich doch: mein Leben ist ein Experimentierfeld das keine Resultate nötig hat - und schon überhaupt nicht werde ich irgendwelchen Kackbratzen zu Maul/e reden. – Komm, lass uns fahren!“
Als er
volles Rohr gibt knallt es und aus dem Arsch vom Hobel schießt brennender Teer. Napalm, wie damals in Vietnam. Meinst du echt solche Leute lassen sich von irgendwelchen Muschis verbiegen?
„Wen fragst du?“
„Dich! Weil du das hier liest. Dabei solltest du besser wegbleiben, die Kackbratzen verstehen keinen Spaß.“
„Meinst du ich?“ - Und dann zeigt er mir ein Bild, wo sie nackt in Reihe an einem Balken hängen und er mit einem Messer davor.
„War bei Brecht mit Brasch, eine irre Aufführung“, lacht er.
„Nicht Kino?“
„Kino kam später!“
„Hast schon einiges hinter dir, Rotter!?“
„Schon. Es kommt aber auch noch ne Menge!“
„Versprochen?“
„Sicher. Oder glaubst du ich piss mich wegen der paar Bratzen hier ein?“
„Natürlich nicht“, versuche ich ihn zu beruhigen, was aber völlig unnötig ist: er ist ruhig! Dabei ist Deutschland zurzeit eine so undeutliche Gegend; dazu grinst er lediglich. Und ich denke: sei auch du wie Rotter; dabei bin ich es längst. Bin wie er und sie; ein weiches Kind, das seine Krankheit nicht kennt. Behaupte ich. Wohingegen sie sagen, dass ihre Gegenüber krank seien. Dabei weiß man doch um solche Behauptung/en. Die Irren- Anstalten sind voll von Uneinsichtigen. Doch die merken nichts. Während sie die rund um den Park verlaufenden Glas- Wände von Amts wegen in Schwarz streichen; um die Einsicht zu versperren, sagt der vom Amt über die weiteren Aussichten.
„Unterirdisch!“ Mault Essig. Den ich zu einem Nettfick- Porno einlade.
„Kommt die Alte von drüben auch?“ Zeigt er zum K- Amt.
„Will ich nicht hoffen!“ Doch gleich darauf ertönt das Füll- Horn- #Delay der literarischen Vollniete mit nervöser Tastatur. Mann -, muss ich über deren provokative Blödheit lachen. Und Essig erst: too much Vodka Martini, Beer or Wine?
„Ich glaube die bevorzugt einzig gequirlte Scheiße wie aus ‘Türky für Anhänger‘!“
Textkostprobe Bushido:
‘Halt die Fresse, fick die Presse – Delay, du Bastard, bist jetzt vogelfrei / Du wirst in Berlin in deinen Arsch gefickt wie Wowereit / Yeah, fick die Polizei: LKA, BKA (…) Ich verkloppe blonde Opfer so wie Oli Pocher (…) Und ich will, dass Serkan Tören jetzt ins Gras beißt (…) Ich schieß’ auf Claudia Roth und sie kriegt Löcher wie ein Golfplatz.‘
„Brauner Shit? - Bist du sicher?“
„Ja!“
„Das ist aber schon abartig, - oder findest du nicht!?“

150
Rotter, jetzt im Khakianzug, Captain Huck Augenklappe rechts, bringt Brian Ferry rüber, - singt: Because Yu Love Me. Für sie. Blond- blond. Rote Lippen. Taubenblaues Kostüm. Schlank. Lange Beine. Netz- Strümpfe. 12 cm Hacken- Schuhe. Und.
Es sind genau Tage wie diese: zum Sterben zu schön. Zum Lieben geboren. Die man leben muss.
...
Nein - höre nicht auf sie! Kommt Rotter im Bass, ich habe die Harley nicht verschenkt! Und genau ab da weiß ich (es): ES IST ALLES LÜGE! Ich bin nicht im Park. Ich bin nicht die Stadt! Ich bin nicht ‘der‘ Sniper! Ich bin Munk! DOKTOR MUNK! Doctore der Idioten- Klapse... Der Klapse ... Der Klapse ... Sänger der Band ‘Mann, was bin ich beklappst‘! Und schon fangen sie mich weg.
Ey.
Ich träume so schlecht, kann ich gerade noch sagen. Wild Is The Wind, - noch Fragen?
Mann!
Hör auf zu heulen...
Ich kann nicht!
Noch ist doch nichts passiert.
Und wo ist Rotter?
Er gibt den Baal- ball bei Brecht.
Kann ich hin?
Wenn du weg willst, lacht er.
Enjoy My Day.
Es bleibt aber unser Geheimnis!?
Versprochen!
...
‘Wenn ich die Chance hätte
Ich würde nicht zögern
Um dir all die Dinge zu erzählen, die ich vorher noch nie gesagt habe
Und sag mir nicht, es sei zu spät‘
Oder,
wie der alte Richter zum Kläger sagt: „Gerechtigkeit kann ich ihnen nicht geben, von mir können sie höchstens RECHT bekommen.“
Die Frage
ist (generell) ob wer selber nicht Qualität bringt von anderen Qualität einfordern kann!? - ‘Von Natur hat jeder Mensch ein Recht auf alles, was er notwendig braucht‘ – sagt Jean-Jacques Rousseau (1712-1778), französischer Philosoph und Schriftsteller
[Chor:]
Weil ich mich auf eine Illusionen verlassen habe
Um mich nachts warm zu halten
Leugnete ich meine Fähigkeit zu lieben
Doch ich bin bereit diesen Kampf aufzugeben
...
Rotter sieht mich im Spiegel, sagt er. Und, das der auf dem Klo hängen würde und von seiner Mutter stamme.
Venezianisch, weißt du.
Ja, ich weiß, - denn ich sehe ihn ebenso. Klo. Mutter. Venezianisch.
Passt schon, sagt er; dabei ist bei ihm (von Bayern) keine Spur. Dafür von Legion: Vater. Freundin. Liebe. Totschlag und Knast.
Du hast meine Geschichte erzählt, klagt er mich an. Da sitzen wir in der Kneipe beim 4ten Bier und trudeln Chicago um seine Biker- Jacke, - hören Rammstein: ‘Mein Herz brennt‘ (Kommentare inaktiv).
Weil es so schmerzhaft ist, sich vor sich selber zu erschrecken. Doch bei mir ist es Rotters Latex- Maske: Mutter!
https://www.youtube.com/watch?v=WXv31OmnKqQ
Du riechst so gut, sage ich. Doch da ist Mutter schon auf der Flucht aus der Wirklichkeit.
...
Wenn ich auf dem Klo sitze – und ich sitze wegen des übermäßigen Gras- fressen/s in letzter Zeit oft da – kann ich wegen des Höhenunterschieds nicht in den Spiegle sehen. Ich stelle deswegen den Antrag bei Munk, entweder den Spiegel tiefer zu hängen, oder mir eine Klobrillenerhöhung über 80cm zu gestatten. - Als mir dann (Tage später) der Antrag vorliegt, lasse ich – wegen dem Hirnriss/es des Antrags - Rotter kommen:
Was soll das?
Wissen Sie das nicht?!
Wollen Sie etwa entlassen werden?
Nur das nicht!
Gut, dann gebe ich Ihnen die Harley wieder, - das wollen Sie doch?
Ja. Gerne.
Okay. – Aber seien Sie vorsichtig, die ist noch original verpackt.
Ich weiß, Herr Doktor.
Aber bitte die Verpackung nicht wegwerfen...
Bestimmt nicht.
Nur das Plastik umweltfreundlich entsorgen.
Ja!
Sie wissen wohin?
Auch das.
Dann machen Sie schon, dass sie wegkommen.
Liegt denn die Kurbel für den Gummiaufzug auch anbei, Doktor?
Liegt!
Als Rotter mit der Harley unter dem Arm abgeht, fällt der Vorhang und Applaus ertönt.
Viel zu früh, tobt Brecht; die Leute hier sind ja völlig ahnungslos, - was meinst du, Helene?
Doch da ich seine Ausbrüche kenne, sage ich nichts.
Zu allem Schweigen nichts zu sagen zu haben ist (aber) auch keine Lösung! Er.
Etwas Besseres als den Tod ... Ich.
So wird das nie was. Er.
...
Klein sind sie, die(se) lebensgrauen Ungeheuer (hier). Sind grässliche Schrumpfkopien ihrer Doppelgänger als Figuren, die Wirklichkeit heißen könnten, und so bevölkern sie die Bühne.
Stimmt -, die alten Spiel- Kinder befinden sich mit ihren erstarrten Jahren (im Sack) auf dem Weg in die Ewigkeit als wäre Weihnachten. Dann drei Glockenschläge. 2 weiterer nach einer Pause von 2,56 Minuten. Dann ein Dritter. Endlich geht das Licht aus und die Aufführung beginnt mit der Frage ‘Hast du ALLES mitgeschrieben‘?
Ich, wieso?
Du Idiot!
- Morgen.
Morgen erschieße ich den Typen der mein Wasser gestohlen hat - ‘Steely Dan – Do It Again‘

151
Rotter ist Opfer als Täter. Täter als Opfer. Rotter ist eine Stromquelle mit Positiv/Negativ. Und als solche ist er ein Klischee. Und als Nebenfigur ein Held. Ein Stück Geschichte in einer Zeit, wo die Zeit keine Zeit für Geschichte/n hat. Einzig der Wind ist da, der zunimmt, der Sturm wird und einem den Atem nimmt. In allem was man tut und unterlässt. So auch den von Rotter. Dem Block der Blöcke, der gegen das Dasein steht - so wie es ist.
...
Der vom Amt spricht mich mit ‘Rotter‘ an.
Wieso?
Befehl von ganz oben!
Und.
Dass ich als Rotter vom Amt auch Post erhalte; ich solle den Park räumen... Stattdessen mache ich mich an die Arbeit und markiere mein Revier neu, als Rotter; weil die vom Amt es so wollen. Ist das nicht ein Widersinn? Kontrollfreie Grenzen und Geld ohne Ende für jeden der kommt und ich soll hier raus, sozialnützlich arbeiten gehen. Ey, für kleines Geld kann ich per Anhalter auch nach Kroatien aus/reisen. Montenegro, wenn man Negro überhaupt sagen darf ohne bei FatzeBoch von den MAASschergen gesperrt zu werden, von der Antifa verfolgt (rote Hakenkreuze an der Haustür, Auto abgefackelt hatte ich alles schon), wozu ich mir schon mal die alte AK- 47 von Großvater flott machte; ‘Heil dir im Siegerkranz für Kaiser, Volk und Vaterland‘. Moin Großvater -, dessen EK- 1 aus dem ersten Weltkrieg um meinen Hals baumelt, das ich regelmäßig als Blumenersatz in der Kneipe an der Ecke satt begieße. Dazu Flug und Hotel für lau, wohin ich will, wie beim Kameradschaftsabend der SPD aus der Wurlitzer tönt. Danach Freddy. 100 Mann und ein Gewehr. Danach heißer Wüstensand, oder so ähnlich. Doch daraus wird alles nichts, denn SIE will mich unbedingt sprechen (flacher Bauch und dicke Möpse sind zwar anderswo -, weshalb ich die App wegdrücke und pissen gehe) und zwar JETZT, auch wegen Russland- Putin; ihr wisst schon. Und ich war schon in Hoffnung, auf ein besseres Leben. Irrtum, sprach der Igel und stieg von der Schuhbürste. Wenigstens ist er (womit SIE wohl ihren löcherigen Igel meint) nicht schwarz geworden, - sagt SIE. Mein Gott -, Gott, du Göttin der unheilbaren Raute, - wozu Rotter behauptet, dass sie eine haarlose Möse zeigen würde, statt bewusst Raute. Ich lasse das mal so stehen, obwohl mir bei DER gewiss keiner hochkommt und bestelle ein frisches Bier für uns 2.
Guter Joke, lacht der vom Amt in voller Steiner- Vision. Was? - Steiner soll der alte Silber- Sack heißen, - wobei ich mir das ‘Eiserne-‘ Kreuz- 2- WK aber ganz anders vorstelle als den.
Ey, was sagst du dazu, Rotter?
Doch der quatscht ‘von wegen‘ Schallschutz bei Modernisierungen und sprüht im Park unablässig Bäume an, die saniert werden sollen. Oder müssen. Oder beides gleichzeitig.

152
Rotter hat die Nacht- über gesoffen. Jim Beam + Cola. Pall Mall- ohne geraucht. Und als er damit fertig war, hat er seine Trauer in den Lokus gekotzt. Geholfen hat es nicht. Nicht das Ankommen. Nicht sein weggehen. Das Gewackel mit der Zunge. Mit den Ohren. Der gekehrte Rücken. Die Geheimnisse der Stadt. Seine daraus resultierende aggressive Müdigkeit.
Hast du was von meinem Freund gehört?
Von welchem?
Der die Katastrophen erfindet.
Von dem wir über Sünden lernen können?! - All die Fotos und Clips, die Musik und den Respekt vom Tag, der eine Nacht ist. Deren erzählende Geheimnisse. Peinlichkeiten. Wenn er vor verschlossener Tür onaniert. Liebe will, sucht. Um nachher allen davon zu erzählen. Doch dann ist es zu spät. Die Presse kommt und gibt keine Ruhe bis sie die Story und den Film dazu im Kasten hat. Bis Rotter für den Preis der großen Illusion nominiert ist. Für ein Reh. Bambi genannt. Das ihm eben noch quicklebendig um die Pfeife springt. Doch ich, ich bin längst bereit diesen Kampf aufzugeben. Versprochen.
...
Als er gehen will/wird, liegt sie auf dem Rücken. Die Arme weit von sich gestreckt, als wolle sie fliegen. Die Beine gespreizt. Angewinkelt in den Knien. So hat er sie hingestellt. Ein jedes für sich. Heiser im Schritt. Blutig geritten. Ihre Scham von ihm ins Abseits gestellt. Die Luke 2 voller Kot. Danach. Davor. Wer weiß es; nicht mal Rotter. Dabei hat er ihr über Stunden noch einen Zopf geflochten. Blumen ins Haar. Eitelkeit. Ihr einen madenfreien Apfel in die Möse gesteckt, den er von der Straße holte. Musik gehört, bis ihm die Ohren weh taten. Dann waren die vorgesehenen 3 Tage Trauer vorüber und sie begann zu riechen. Da ist er gegangen; es gibt noch so viele. Sagt er. Es muss.
...
Rotter ist Diplomat. Er hat einen (solchen) Pass. Von einem Land, das niemand kennt. Nicht ein Schwanz weiß davon - sagt er. Ein Papier, vom Königreich der Irren ausgestellt; wo sie zusammenhalten und die Erde rund formen. Was ihn unantastbar macht; - schon mal gehört? Er kann falsch parken. Besoffen Auto fahren, hier machen, dort tun und lassen, und sich blöde ficken. Und morden, wenn er will. Mädchen, Frauen, Kinder, Männer, alles was sich zwischen den Genderklos bewegt und Ampelmännchen verabscheut. Nur auf frischer Tat erwischen lassen darf er sich nicht, - DAS ist der Trick. Fliegt ihm diesbezüglich ein Papier zu, womöglich von einem deutschen Gericht, füttert er den Abfallkübel damit. Das deutsche Schwein. Ja, es ist wohlgetan, was er tut. Rotter. Der eben wachgeküsste Prinz von Absurdistan.
...
Wenn Rotter ruht, liegt er auf Kalbfell mit der Außenseite nach innen, damit Innen außen sei, vorne hinten, oben unten und träumt vom öffentlichen Kuss- Verbot in Brasilien zur Zeit der Militärregierung, - von den zig Prostituierten in den Puffs der großen Städte hier, die seine Opfer wurden, es sei, die küssten mit Gefühl und Zunge, auf das ihm gegeben (sei) was man Erguss nennt. Da ist er ganz nahe beim Herrn. Doch der wollte nicht mit ihm reden. Dem Sünder. Der Sünder. Kein Weib bewirkt/e jemals mehr, dachte Rotter.

153
Rotter ignoriert strange Aufforderungen zum Arschleck- Briefwechsel seiner Hater per Mail, PC, FB, Twitter, Quitter, Antifa- Hitler, What- Appse und was es sonst noch so an Scheiße gibt. All das lehnt Rotter kategorisch ab. Da ist er konsequent. Und bleibt es. So sehr sie ihn auch als ‘Nazi‘ beschimpfen; doch das tun sie mit allen die anderer Meinung sind und sich nicht auf ihre Pöbeleien einlassen; doch erstaunlicher Weise waren und sind es genau die, die selber am wenigsten zu sagen haben. Stumme Kretins. Die schreibend eine Null darstellen, - die Wachleute des Mainstream, die früher als rote Nazi- Blockwarte Stimmung machten, Menschen denunzierten und ins Gas schickten; genau das sind und waren DIE HIER (auch). Von Braun zu Rot ins GRÜN gewendet und retour. Rotter kotzt auf sie. Immer mehr. Immer heftiger. Mit allem was er hat, scheißt er drauf. Dann lieber kostenlos Media- Markt von außen anpissen.
Mann.
Rotter lag schon oft in der Vergeblichkeit im Kreis. Zum Beispiel als Kojak im Fernsehen erschossen wurde, da hatte er seinen freien Tag.
Aber.
Nicht weiter schlimm, meinte er, - sterben wollte ich schon oft - und stellte den Wecker auf 4. Um sie anzulocken, die ‘Tatz mich‘ rufen; die dümmsten der Dummen, die ‘Tatz‘ (mich) für einen Bären halten und nach einem imaginären J. rufen.
Rotter
würde und wollte dazu nichts sagen. Außer, das Dummheit nicht weiter schlimm sei, aber Gehässigkeit - einer dem anderen gegenüber - wenn sie sich beide gegenseitig anstacheln wer wohl der Blödere sei und zur Melde- Muschi werden solle, das schon. Allerdings ist und war das allein deren Sache. Und irgendwann würden sie aneinander ihr trolliges Ende finden. Ein Traum in tödlicher Wirklichkeit sein, - um ihn, Rotter, imaginär zwischen Leben und Sterben auf dem Hackklotz der Hala- Fleischerei J. zu sehen. Dabei war er MONTAGS Vegetarier. Und aß DIENSTAG lediglich Reis in einem Zelt nahe Soltau. Und Mittwoch nichts. Donnerstag eventuell einen halben Marokkaner. Um Freitags auf einem Baugerüst in Stalingrad als freiwilliger DDR- Komsomolze zu hungern. Um sich am Samstag (unter der Drehbank von Rotter- Senior- Hennicke, der roten Socke) von Ost nach West gründlich durchdrehen zu lassen. Oder hat jemand einen besseren Vorschlag, wie ein bewusstes Leben zu leben sei? ‘türlich nicht, hat keiner, die warten ja hier auch schon ein Leben lang auf einen wie J. (auf Tatz).
Rotter
fällt dazu Brechts ‘Teppichweber von KuJan-BuLak‘ ein. An Geschlechtsverkehr mit ‘Tatz‘ kann er sich dabei nicht erinnern. Einzig das Kratzen an Holz störte ihn. Es musste vom Selbstmörder- Strick am Fensterkreuz in Sachen Mensch/Natur gekommen sein. Schade eigentlich,
dachte Rotter. Allerdings soll man ja bekannter Weise die Hoffnung nicht aufgeben.
Sorry.
Es hat (Punkt 4!) geklingelt!
Rotter
geht zur Tür um nachzusehen, wer draußen steht. Und ihr, liebe Kinder könnt raten: ‘Tatz- Ratz- Fatz‘ Satire oder nicht. Oder doch? - Da war Rotter 26 Jahre alt und hatte 3 Monate Knast wegen ‘Schwarz-Fahren‘ auf seiner eigenen Harley hinter sich. GEZ nicht bezahlt, die Arbeit des BAMF nicht gewürdigt, das Klo im Flüchtlings- Heim nicht geschrubbt und so weiter -, du weißt schon. Blond. Sonnenbrille. Bart. I Love The Voice. Hat er sich bei Dieter Bohlen beworben. Genau in das irre Gefühl hinein, dass sich der Globus mit 1.200 Sachen in einer 30er Zone bewegt und seine Streifzüge mit J. durch eine irre Neon Curry- Wurst schwarz-weiß Gestalt annehmen.
Mann.
Echt lecker! Die bunte Seite der Macht. Die Nächte durchgemacht. Voll okay. Und dann das Recht auf öffentlichen Sex. Wer kennt es nicht. Es kommt nicht allein. Zwei Seelen, die ficken wollen. Wer weiß davon nicht. Vorwärts Poesie. Es gibt keinen Weg zurück. Den Glauben an den Fortschritt... Mach ihm breite Beine. Steck ihn rein. #MeToo, du Schwein.
Rotter
singt bei Bohlen aus Linie 1 - Hey Du!:
‘ick hab keene Oma, die't jut mit mir meint
keene Ratte, keen Hund, keen Freund
meene Zukunft isn ekliger, endloser Schacht
voll Glibber, und Modder, und schwarz wie die Nacht‘
und fällt damit aufs Maul: 2 Mal NEIN, winkt der König ihn durch - trotzdem er den richtigen Joker hatte.

154
Rotter zieht in mein Zimmer. Lange zuvor wohnte dort meine Mutter. Später wird Rotter erklären, nicht zu wissen, wie er dort hingekommen sei. Wie wir dort hingekommen sind. Denn mir geht es ähnlich.
Nein, sagt er mit Nachdruck, genauso!
Was ich abstreite. Weil ich nicht der Mann bin für den er mich hält. Rotter hin oder her. Ob er mir nun geholfen hat, oder nicht.
Jedenfalls war die Person schon tot, als ich kam. Was nicht mal Rotter bestreitet. Der seinerseits zu Protokoll gibt, das die Person schon tot gewesen sei, als er gekommen wäre. Wie ich wenig später erfahren habe - die Tinte seiner Unterschrift war noch nicht mal trocken - bot man ihm für diese obskure Aussage eine Luxusreise nach Dubai für 2 Personen an. Mit reichlich Taschengeld zusätzlich. Allerdings machte das die Sache für mich auch nicht besser... Und auch nicht die des Mädchens. Einem mageren Ding um die 20, die einzig durch einen maßlosen Busch schwarzer Kraus- Haare um die Vagina reüssierte.
Negroid? Fragt Rotter.
Schwarz, antworte ich.
Wie ist sie reingekommen.
Durch die Tür, wie du.
Und du.
Stimmt!
Sie schlief in meinem Bett.
In meinem!
Egal wie, ich bin unschuldig!
Ich auch.
Dann lass sie uns wegbringen.
Rotter
schlägt vor ihre Leiche im Kanal zu versenken.
Sie, oder ihre Leiche; ist sie denn überhaupt tot?
Mach‘s nicht immer so kompliziert.
Wie sonst, oder stirbt man vom Ficken?
So wie du fickst schon. - Also, du nimmst den Kopf, ich die Füße.
Musst du immer bestimmen wollen?
Ja!
Dann tragen wir das Mädchen die weiße Straße über den grünen Hügel und versenken es am Anfang einer kurzen Pause hinter der Senke.
Rotter spricht noch ein Gebet,
jedenfalls hört es sich so an -, und will dann nach Hause, um zu packen. Es ist Sonntag. Wenn ich ihn recht verstanden habe.
Okay, ich komme mit.
Du bleibst!
Warum?
Weil es sonst auffällt.
Doch darum handelt es sich doch überhaupt nicht...
Alles ist besser als hier, begehre ich auf.
Das war schon immer so. Und, wolltest du da (etwa) weg?
‘Etwa‘ nicht, nein. Doch Gedanken habe ich mir schon gemacht.
Und hast auf einen wie mich gewartet?
Kann schon sein.
Und dann tauchen wieder diese seltsamen Bilder auf, wo ich kopf-über-berg-ab im grünen Gras den Hügel runter liege, bis mir schlecht wird. Der Rest meiner Empfindungen ist in Englisch und kann mangels potenter Masse nicht übersetzt werden, - oder ist zufällig ein Mediziner anwesend? Wozu sich Rotter meldet.
Du hast ein Ego wie der Trump- Tower was?
Mehr noch.
Dann setz dich wieder hin!
Rotter sagt.
Als sie aus dem Bad kam, war sie schon nackt. Ich holte ihn raus, bog sie über den Tisch und drang in sie. Richtig geil wurde ich, als sie meine Eier packte und zudrückte. Ich verlies darauf ihr haariges Gesicht ging eins höher, wie ich es bei den Hunden gesehen habe und kam nach kurzer Zeit. Ja, es war nicht wenig, denn noch nach Stunden tropfte es aus ihrem Rektum, was man Liebe nennt. Das wir beim Akt mit den Hoden aneinandergestoßen sind. hätte mir eine Warnung sein müssen. Doch so.
Soweit Rotter.
Und was sagen Sie dazu?
An dem Tag war ich überhaupt nicht zu Hause!
Dann sollten Sie mir erklären, wie ihre DNA an das Opfer gelangte?
Ich war mit ihr am Nachmittag Kaffee trinken.
Und?
Als sie mir im Caféhaus gegenüber saß, habe ich ihr meinen großen Zeh in die Möse gesteckt.
Sie gehen also ohne Socken?
Meistens.
Und, ist sie gekommen?
Ja, 2 Mal. Auf jeden Zeh.
Kennen Sie den Roman ‘Was zu dir gehört‘?
Das ist doch dieser Schwulen- Roman?!
Richtig.
Nein, ich schreibe keine Briefe an tote Dichter.
Gut, Sie bleiben in Haft. Und vergessen Sie nicht am Sonntag ihre Uhr umzustellen
Vor oder zurück.
Egal. Jedenfalls um eine Stunde, pünktlich um 2.
Okay. Und was ist mir der Raumhöhe?
Fragen Sie Rotter!
In der Tradition trennt der Penetrator erst den Kopf ab, beide Arme an den Schultern, den Rumpf am Nabel, Oberschenkel, Unterschenkel und separiert ihr Lächeln. Fotografiert alles, und stellt es über Pittoresk#de zum Tausch ins Netz.
Sexualität ist eben immer auch was Politisches...
Sagt wer?
Rotter!
Mir Banane. Solange ich beim Ficken oben bin ist mir das sowieso egal.
Rotter
findet es auch geil Gangsterrapper und Schwerkrimineller zu sein. Im Rampenlicht zu stehen und zu glauben, dass er als Star aufgebaut wird. Denn gegen gutes Genre ist nichts einzuwenden, hört er.
Stimmt. Gutes Schreiben zeigt und spielt kreativ mit bekannten Handlungen und wirft in oft extrem- verfremdendem Gewand gesellschaftliche Fragen und Probleme auf. Genau deswegen holt Rotter seine Knarre unter der Matratze hervor; lacht und meint ‘die will an die Luft -, Freiheit braucht Sauerstoff, muss atmen‘! Im selben Moment romantisiert er sich einer düsteren Realität an, - beraubt seiner sonstigen dramaturgischen Möglichkeiten, auch der seines Zaubers. Er bleibt eben ein Loser, wie so viele hier. Zum Glück kommt der Nachtportier mit den Tabletten.
Wie viele heute, Rotter?
Alle!
Gut so -, wenn Rotter fett abgeschossen im Gras der Anstalt liegt und kleine Löwen- Könige zählt.

155
Rotter mag Leute die ihr/e Messer voll im Griff haben und auf 4 Tote in drei Tagen kommen. Ob es aus Wut geschieht. Oder mit Lust. Egal.
Rotter
hat sich mit ihnen gepaart. Mit allen. Gefühlen. Und wie man weiß, dauert es bei ihm. Danach joggt er nackt drei Runden um den Park (immer an der Glaswand vom Amt entlang, auf das man sich in die verhüllten Frauen davor integriere...). Danach schwimmt er 10 Kilometer im See mit hausgeschlachteten Krokodilen. Trinkt 5 frei laufenden Sträußen die Eier aus. Täglich. Damit man ihm nichts nachsagen kann, sagt er. Und ich überlege, was man ihm nicht nachsagen kann, oder sollte. Und frage dazu Rotters verschleierte Sexualpartner#in. Keine Antwort. Also frage ich den Park. Auch der bleibt stumm und schweigt. Frage den See. Die Straußen#Eier. Nichts. Also kann man ihm nichts nachsagen. Und doch bleibt ein Rest Unsicherheit darüber. Denn Nichts ist Nichts. So, als wenn es denjenige/n überhaupt nicht geben würde. Doch ich weiß, es gibt Rotter. Es gibt ihn wie mich. Auch wenn man mir nichts nachsagen kann.
Siehst du, sagt Rotter, wir 2 sind komplett.
Ja, Rotter
ist Realität, die das Genre killt.
Dazu nimmt er mich mit ins Kino, wo wir
in befremdliche Konstellation den aktuellen Kinothriller ‘Nur Gott kann mich gut riechen‘ mit Moratz Bleib#dirtreu in der Hauptrolle sehen.
Rotter
amüsiert die ausgelutschte Handlung wie auch die Gefühlsbausteine der Gangsterschmonzette; der
todsichere letzte Coup eines abgehalterten Freak, der gewaltig schiefgeht, der ‘in Moral‘ eine Unsumme Kohle für die lebenswichtige Operation eines Kindes benötigt. Geld, das die verzweifelten Eltern nicht haben und nicht aufbringen können. Eine Unsumme Geld, die benötigt wird um...
Dazu kommen Loyalität und Verrat. Und auch die erforderliche „Spirale der Gewalt“, in der alles endet.
Rotter
lacht, da es hier mal wieder eine Polizistin ist die wegen des benötigten Geld für die Kinder- OP kriminell wird. - Schuld, Sühne, Pathos, fast wie bei uns im Park; auch wenn es abgedroschen klingt.
Als wir vom Kino nach Hause radeln bleibt Rotter plötzlich stehen und wir wären fast gestürzt, als ich auf ihn auffahre, - doch er steht fest am Boden. Beide Beine an der Erde. Die Arme auf der Lenkstange. Den Kopf auf den Armen, wartet er auf Gestern. Darauf, wie er sagt, dass ihm irgendwelche Gangster in die Quere kommen.
Oder hast du den Schuss nicht gehört?
Nö, hab ich nicht!
Das Loch im Hintern nicht gesehen.
Nö!
Den ersten Beschiss?
Welcher sollte das sein?
Na, dass du aus einem solchen Arschloch geboren bist...
Wie Meer und Gebirge?
Genauso.
Sehr drastisch, Rotter.
Aber glaubwürdig.
Genau wie Farid Bang: hier mal ein paar aktuelle Textzeilen aus dem Song AMG 2018, gemeinsam veröffentlicht mit Fler:
„Aus dem Lamborghini zieh’ ich diese Carolin in den Jeep / Und die alte Bitch wird im Wald gefickt wie Aborigine (...) Fick Alice Schwarzer mit ’ner Horde schwarzer Alis...“
Rotter
scheißt dazu Ziegen- Köttel im Wald. Wohl deswegen stinkt es nach Ammoniak in seiner Bude. Und nachts, wenn alles (vermeintlich) schläft, imitiert er das Schreien des Wachtelkönigs bei der Balz, was mir die totale Mondfinsternis versaut die hier nämlich SO erst in 120 Jahren wieder zu sehen ist.
Mann - zieh doch einfach weg, ist Rotters Antwort darauf.
Und was wird mit meiner Ess- Arbeit bei der Essener Tafel?
Scheiße, antwortet er. Scheiße!
Ey,
sollte ich ihn trotz all meiner Liebe nicht richtig kennen - muss ich mich fragen lassen. Doch nein -, ich lasse mich nicht einfach ‘so‘ fragen; - lassen Sie sich doch von meiner Sekretärin einen Termin deswegen geben, denn ich verweigere mich seines Gedächtnisses für das Wort SO und Freiheit in Einigkeit - indem ich einen Hashtag einfüge.#. Wünsche ihm, Rotter, viel Glück in der Drachenwand; von wegen Beziehungskrise: es ist bei uns alles Over The Topp.
Tipp: Wenn du einen Euro einzahlst bekommst du 5 Euro Bonus. Kennst du?
Nein. Ich kenne Bananen im Nebel, die das irre Heimweh nach Ostfriesland packt.
Rotter lacht und
schlägt zu.
Er kauft über Billig#de ein Adidas Kapuzensweatshirt, eine Biker- Jeans mit paspelierter Round- Up- Naht, 3 Bio- Tech- Aktien, lässt sein Auto bei Auto- Verkauf#Slash schätzen, obwohl er gar keins besitzt (Rotter fährt dazu mit einem Rolls- Royce- Silver- Shadow- Taxi vor), kauft eine ‘Pulle‘ Paco Rabanne- OLYMPEA eau de parfüm spray, spart mit der Elton- Fox- Box 50% Strom – wenn es gut geht, ersteht ein Esprit Sprint Hemd aus reiner Baumwolle (wobei ihm einfällt Rainer anzurufen, seinen Kumpel aus der Grundschule vom Behinderten- Heim), erwirbt dazu eine Tim Tailer Skinny Herren- Jeans ‘Culver‘, ersteht den Viren- Schutz Hugo Boss Bottled Eau de Toilette Cologne, obwohl er keinen Drang fürs Klo hat, bucht Urlaub in Kärnten mit Fuß- Flug Anreise, zockt den Beat bei Dr. Urban2- Space und rollt sich beim SonyP4- Slime zur Nacht ein, obwohl heller Tag ist und er dringend pissen muss; so macht Rotter es vorher immer; genau wie es die Chrono- Diamond- Uhr von Akito Tanaka auf seiner Brust macht:
‘Sandmann, lieber Sandmann es ist noch nicht soweit
Wir sehen erst den Abendgruß
Ehe jedes Kind ins Bettchen muss
Du hast gewiss noch Zeit‘!
Max Giesinger = Komponist, cu.

156
Ohne Krieg geht es nicht, sagt Rotter, oder wie anders willst du die Moralisten bekämpfen?
Ist das eine Frage?
Nein.
...
‘So oft man auch die Warnung für Erstsemestrige ausgibt, Autor und Erzähler nicht zu verwechseln, so oft wird sich nicht nur ein Student, sondern immer gleich auch ein Professor finden, der die vielleicht gerade noch selbst ausgegebene Warnung in den Wind schlägt und dem Autor nachzuweisen versucht, dass er mit dem Erzähler mindestens dessen schlechte Eigenschaften und dessen unwillkommene Meinungen teilt‘. #N.Gstrein 22.3.2018, 05:30 Uhr.
Rotter
steht auf einer Leiter mit 5 Sprossen. Im Rund um ihn herum stehen dicht gedrängt Menschen die hören wollen, ob er was zu sagen hat. Doch Rotter schweigt -, bis sie ihn von der Leiter zerren und ins Gesicht schlagen. Erst da ruft er ‘Hilfe‘! Doch es hört ihn keiner -; bis er wie tot daliegt. Bespuckt und blutig. - Speakers Corner heißt der Park. Für den ihm Londons England Einreiseverbot erteilt hat, weil Meinung nicht gleich Meinung ist. Blut nicht gleich Blut. Nicht Demokratie. Es ist Realität, Rotter.
Doch das wusste der vorher. Und weiß es jetzt noch besser. Und doch.
Was - DOCH?
Rotter erzählt,
wie es nie gewesen ist - , saugt sich die Wahrheit aus den Fingern, sogar die Lüge quillt ihm aus dem Hals, behauptet jedenfalls der vom Amt – was mich wundert, schließlich hat das Amt Rotter erschaffen - um das Amt zu vernichten. Und nun das!
Rotter meint,
ich hätte die Geschichte radikaler erzählen sollen, mehr Milieu, meint er, auch um auf die Schwächen der Kritiker des Projekts aufmerksam zu machen. Mehr Innenperspektive. Weniger #Sopranos. Mehr #Sons of Anarchie. Weniger ‘gute‘ Arschkriecher. Mehr Scheiße. Echten Gangsterrapp. Weniger Heinalein im Formatradio. Egal, was die Verkaufscharts aussagen, wen der Mainstream feiert. Hinterher bekommt man sie doch alle. Und sei es beim Längenvergleich auf dem Herrenklo.
Hartes Zeug, sagt Rotter,
da vögelt er gerade die blonde Veronika. Später wird sie deswegen #MeToo kreischen und einen Film darüber drehen wollen.
Wenn sonst nichts ist, mault Rotter. Ich kann auch Shakespeares Hamlet variieren.
Schon besser...
Auch mit Promotion über Youtube und soziale Medien?! Mit Kurzpraktikum im Bundestag, um nicht U-Boot zu sein, sondern heimgeholt in den Schoß der Gesellschaft.
Das glaubt kein Schwein, tobt Rotter.
Da sieht man mal wieder, wie wenig Ahnung du von Merkel und Konsorten hast, die glauben nämlich alles was fremd ist.
‘Hey, ich deale mit Drogen‘.
‘Wie cool‘!
‚‘Fick eure Frauen‘.
‘Messer eure Kinder‘:
Was für ein ungeiler Ansatz, antworte ich auf den Scheiß.
Stimmt - ‘Die Zeiten ändern sich‘!
Ohne Islam
könnte man in Deutschland gut und gerne leben, kommt Essig aus der Kiste.
Wen willst du denn damit dissen?
Das gesellschaftliche Establishment.
Mittelfinger und so?
Ich fordere Resozialisation, Rehabilitation und Integration.
Keine Assimilation?
Die später.
Ein toller Ansatz, doch dann wird es zu spät sein.
Warte mal auf die respektlosen Antworten...
...
Rotters Raben fliegen gerade
Sein Adler einsam
Doch sie alle leben unter dem selben Himmelszelt
Setzen mit der perfekten Linie die Hölle in Bewegung
Später stößt noch Gott dazu
- Der muss die Wahrheit ins Gesicht mir sagen
Dass jeder bleibt auf sich gestellt
Nur Sons of Anarchie
Nie
...
Fucking Cool -, mit dem Text hast du dich selber übertroffen, Rotter, schleimt Essig - und schlägt mir auf die frisch operierte Schulter.
Kannst du dir vorstellen was danach im Puff des Herrn los war?! - Riding all alone trough this world... und das ich gegen die Norm lebe. Halle- Lila! Leute bestaune, die ihre Kinder nach Städten, Bahnhöfen oder Ikea- Regalen benennen; die ihrer Thesen geschuldet leben: exzentrisch, schwul, pervers, versoffen, opiatabhängig und arbeitsscheu. Ob prominent oder nicht, und tätowiert bis zur Arschritze der Schamlippe/n; wo ich bei einigen auch gerne mal unterschrieben hätte. Meine Texte und Bilder gezeichnet, um dabei dem Zufall freie Hand zu lassen. Um sie danach in Stücke zu reißen, in Papierfalten zu stecken um sie den stinkenden Fress- Schweinen #MeToo vorzuwerfen. - Das gilt allerdings nicht für Leute, die öffentlich ihren Schwanz in den Sand stecken. Nicht jenen die kämpfen bis ihr faltiger Sack ihnen die Sicht auf den Feind versperrt. Nein. Von diesen lebenden Geisterbahnen reicht mir ein Handzeichen und es wird, was muss; als ob ich auf eine Umarmung meines Lieblingsidioten warten würde.
Mann.
Es ist schon ein Akt, dieses Leben. Wenn man Minute um Stunde auf glückliche Tage wartet, wenn es dem Ende zugeht und Vergangenheit in der Tonne Zukunft verschwindet. Wenn sich Dinge miteinander austauschen, die nicht austauschbar sind, - weil der Einzelne bereits mit dem Ende verschmolzen ist bevor er Gemeinsamkeit werden kann. Der Rest ist
Trübsinn eines öffentlichen Frohsinns- Programms und lebt vom Zeitvertreib unterhalb der Gürtellinie mit der
Frage,
wann es zur Eskalation führt -, weil irgendwann der Schwanz vor dem Loch steht. Was genauso absurd daherkommt wie ‘Ratten zu töten die Ratten töten, um sie vor dem Tod durch den Menschen zu bewahren‘. Dabei sind Aussicht und Aufbruch Erinnerung/en an Ruinen. Wenn er am Rand eines Meeres steht und der Blick in Plastiktüten badet. Das Ende als Spiel Endspiel heißt, indem ein lebloser Selbstvollender auftritt. Vita finalis mit Küsschen aufs Nüsschen im letzten Akt. Und dann wieder glückliche Tage im Unglück. Utopie im Stillstand. Also, Rotter: Locus Solus. Bis morgen, mon petit chou.

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Sie stöckelte vor ihm her, setzte ihre Schritte - als wäre sie auf der Flucht. Dabei war es lediglich Rotter, der hinter ihr den Ku-Damm entlang lief und sich wegen ihrer monströs wackelnden Arschbacken an die Eier griff. Nähe der Tabasco- Bar Nr. 75 legte er ein paar schnelle Schritte zu und sprach sie an, bevor ihn die Dunkelheit seines Verlangens zu einer Gewalttat aufhetzen würde.
Auf einen Kaffee schöne Frau, fragte er in den beginnenden Film.
Willst du spielen, fragte sie.
Nur zu gerne.
Dann Gin- Tonic!
Und damit begann die Wirklichkeit. Die Unausweichlichkeit. Stand ihm der Schwanz hart Richtung Bauchnabel - und es gab kein Zurück mehr. Nein. Nicht einen Millimeter würde er opfern...
Kaum in Sicherheit, gab Rotter den Code ein, - zwei kurz zwei lang und so weiter, und der Krieg verlor sich in Echos. Rasch wechselnde Wolken bedeckten den Himmel. Eine wild tobende See brauste als ein Meer von Gefühlen, das seine Vergangenheit Zukunft werden ließ - als wenn das Überleben eine Selbstverständlichkeit wäre. Schmerz und Lust dauerten wie sie dauerten, bevor er sich endlich in sie ergoss und in Höhen und Tiefen mitriss. Weiße Wellentürme erzählten ihm vom letzten Mal, während zwischen ihren Schenkeln Strand, Ozean und die durstigen Palmen der Promenade in Nizza auferstanden.
Santé, wünschte Rotter, leerte sein Glas in einem Zug, zahlte und ging zurück in den Park. In die Einsamkeit von Freiheit mit dem Must- Have- Beat gnadenloser Interessen im Kopf, die es zu ändern galt. Kaum in seinem Zimmer suchte er nach dem Schlüssel über die Dinge, bevor er vollends die Kontrolle verlieren würde.

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Irgendwann stehst du im Supermarkt einem mit Messer gegenüber, der dir an die Eier will, Alter. Und dann?
Rotter lacht ‘Ostern‘ dazu...
Mann! Messerattacken sind wichtig, die machen die bunte Demokratie voll cool und reif/er!
...
‘Schon am Tag nach der Tat fragte sich die Leiterin des Supermarkts in Trèbes, in dem drei Menschen von einem muslimischen Attentäter getötet wurden, im Gespräch mit der Nachrichtenagentur AFP, wann sie wohl ihr Geschäft wiedereröffnen könne‘, - lobt der Spiegel. Xatar & Co singen dazu ‘Die Heuchler, sie lachen mir in meine Fresse / Sie kamen zu mir, und sie aßen mein Essen‘.
Vielleicht,
meint Rotter, war der Mann wirklich ein Held. Gestorben ist er allerdings für die Idee/n seiner Mörder. Für ein Grenzen- freies Europa, für gewalttätige Muslime, den Koran und die Scharia. Für die Buntheit einer nicht vorhandenen Welt, die längst an das Kapital verscherbelt wurde; sein Tod kam mit einem Kehlenschnitt, - der Vertuschung der grausamen Handlungen von Politikern in Deutschland und Frankreich, weswegen er an seinem Blut erstickt ist -, aber auch an der nicht vorhandenen freien Meinung. Und an der Forderung der politischen Intensiv- Täter nach Toleranz für kulturbedingte- Mörder und Totschläger.
Gesegnet sei der Hass auf die Sterbehelfer in höchsten Ämtern. Ja. Rotter hasst die auch.
Denn bei Rotter
ist aktuell (und von höchster Stelle befohlen!) der Chip in seinem Gehirn aktiviert worden, um Jagd auf ‘die‘ Rautenträger zu machen, sagt der vom Amt und erklärt Rotter im Detail die prominente Aufgabe.
Cool,
hört man Rotter sagen.
Und ich bin mir nicht sicher, ob er jemals überhaupt an so etwas wie Rehabilitation oder eine bürgerliche Existenz gedacht hat. Zu kraftstrotzend und selbstverliebt ist seit jeher sein Auftreten. Zu Imposant seine Beats und bisherigen Texte. Sein Tun. Sein: Hey, ich schmeiße Drogen ein wie es mir gefällt! Seine Fähigkeiten das Butterfly- Messer fliegen zulassen. Seine Treffsicherheit, egal womit er kämpft und wie, - sei es ein tödlicher Hieb an den Kehlkopf seines Gegners, ein Schuss ins Herz. Gelernt ist gelernt, jubelt er (dann) und wirft die leblosen Körper in den Kanal. Entweder sie können schwimmen, oder sie ersaufen, lacht er dabei.
‘Sex, Money & Respect‘ geht es weiter im Text von Schwesta Ewa, die Rotter 24 Stunden am Tag hört und echt glaubt, es wäre Lifestyle - wenn er mitsingt:
‘Rotzende Richter auf Weißwein / Was denkst du, wer du bist / Dass du mit dei’m Mundgeruch über meine Existenz urteilst / Für dich ein Verbrecher, doch in meiner Welt / Macht dich ein Coup zum King‘ - Xatar & Co. -
Lady Rose stellt Rotter 500 Frauen zur Verfügung. Keine Angst, es sind keine Jungfrauen in weißen Gewändern sondern grau/mäusige #Politik- Huren mit verzogenen Fressen und in einer weit tieferen Kategorie als Geisterbahn von unten mit billigem Auto- Tune- Effekt in lieblos gezeigter Dumpfbacken- Abgeklärtheit.
Rotter
würde mit denen nicht mal ein Bier- trinken. Botschaft: Eure verkackten Werte und idiotischen Moralvorstellungen sind mir Banane. Und bei the wä: Hühner wie euch habe ich lange hinter mir.
Reue?
Nein, Reue spüre ich nicht. Politisches Statement? Bleib mir weg damit! Integration? Scheiß drauf!
Euer Dasein ist lediglich ein asoziales Lebens- und Geschäftsmodell, - solange ihr selbst nicht in die Fresse kriegt, - in der von euch steuerlich geförderte Autokonzerne trotz großangelegten Betrugs am Verbraucher ihre Umsätze steigern und Lobbys aller Art gnadenlos ihre Interessen durchsetzen. Und ihr seid die Guantanamo- Frauen der Clanmitgliedern.
Echt mal, - wie ungeil ist das denn? Ich frage mich da, ob ich eigentlich bescheuert bin oder einfach nur zu abgebrüht für den Scheiß: Fotze im Rampenlicht... Dann lieber ein bisschen kriminell sein, Thrill haben und Rautenmitläuferinnen wie Balu und Co aus ihren verbeulten Herren- Anzügen schießen.
Rotter.
Ein gedemütigter Ex- Choreograph der großen Rauten- Oper erklärt ihm, wen er jetzt gleich wie zu schlagen hat. Dann drehen sie mehrere Takes und Rotter gibt ein Statement. Dann geht es weiter und geflasht halten alle kurz den Atem an, als Rotter einen der Messerangreifer am Genick packt und mit gewaltigem Getöse gegen die Wand wirft. Dieser Moment ist für die vom Amt fett Rein- Kultur. Gezeigt wird nämlich keine Fiktion, gezeigt wird krass viel Wirklichkeit. Rotter nämlich, der für seinen Auftrag trainiert, eine Art Qualitätskontrolle für eine irre Chemie in ihm, sagt Vanessa/BRD, der schon allein beim Blick von Rotter die Soße in den Schlüpfer rinnt. Ja, es ist seine Ernsthaftigkeit und Brutalität... das ist so aufregend, dass ich beim bloßen Zusehen Schmetterlinge im Bauch habe.
Rotter
bumst sie 30 Minuten später eine Stunde lang auf dem Herrenklo der Anstalt zu einem brutalo- Rap von Totschläger Veisel; nach dem vierten Körperverletzungs- Erguss wird sie bewusstlos. Rotter lädt seinen Revolver nach und geht, schließlich gibt es zu tun... TV- Partnersuche ab 30 und so.

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Ostern. Trotzdem lächeln. Lächeln. Lächeln. Auch darüber, dass der Papst im Knast Füße wäscht, trocknet, küsst und sein Kardinal die hungernde Menge auffordert ihre Feinde (zu Tode) zu lieben.
Bingo! - Rotter umarmt und drückt ihn -, drückt, bis die Luft raus ist.
Auch du hast mich verraten!
Rotter
hat einen Auftrag. Um ihn auszuführen braucht er Wut, Hass, Erbitterung. Dabei ist er gerade jetzt fast zivilisiert und beinahe kultiviert, - dem neuen Medikament geschuldet; täglich 3 Mal. Und bald ist er handzahm gezüchtet. Obwohl. Das kann man bei Rotter kaum glauben, - doch auch Blitze, Steinschlag oder extreme Witterung können töten, von Unfällen und Krankheiten nicht zu reden. Den Tod kann niemand hindern. Und deswegen sammelt Rotter die Bilder halb aufgefressener, blutiger Menschkadaver. Beute, die er nicht immer selber schlägt. Auch daher der skurrile Vorwurf dass Rotter, rein weltanschaulich, Menschen nicht tierschutzgerecht töten würde. Und genau in dieser Spannung liegt das Befremdliche an Rotter, das Unheimliche, sein Mythos an Authentizität, das ungewöhnliche Maß, wenn er seine Innenwelt öffentlich zeigt.
Fazit:
Wenn Rotter wegen einer mangelhaften Politik
derart kriminell werden muss – was sagt das über Rotter? Schließlich wird das Töten von Politikern von der Presse reißerisch- genüsslich inszeniert. Wirklich spannend und beeindruckend findet das nicht jeder. Und Rotter erst... der in der Anstalt Deutschland ein Sympathieträger und voll etabliert ist. Im Film wird er Opfer eines Attentats mit Schusswaffe. Wie gesagt: Im Film! In Wahrheit wird er durch eine defekte Rohrleitung ins Meer gespült. Scheiße an den Händen. Urin in den Augen. Harnstoffe im Mund. Voll der Medikamentencocktail, der Alte, sage ich dir.
Rotter
ist also im Arsch.
Anmerkung von St. Meltzer:
’Böse Zungen behaupten, dass man psychologische Gutachten gezielt dafür einsetzen kann, unliebsame Zeitgenossen plattzumachen.’
Rotter sagt:
Ich stehe vor der Entscheidung, die Theaterbühne neu einzurichten. - Bürgermeister Gutso beruft deswegen/dazu ein bis 12 Gutachter ein:
„Schließlich bezahlen wir den Quatsch!“
„In Schubladen- Form“, erkläre ich.
„Wie?“
„Stellen Sie sich eine Kuckucksuhr vor. Auf Knopfdruck stößt eine der 3 Bühnen nach vorne.“
„Warum nicht auf einem Drehteller wie im Wetterhäuschen, das wäre kostengünstiger.“
„Kosten- was? Wissen Sie, was Kunst ist!?“
Er sagt zu Rotter, ich sei schizo... Dabei haben sie nur kleinste Anhaftungen einer DNA (weniger als Wimperntusche) gefunden (die meine sein soll). Und die fragen nun: „Wo waren sie vor 12 Jahren am Montag um 23:32 Uhr?“
„Dienstag vor 11 Jahren 26 Uhr wüsste ich...“
„Verarschen Sie uns nicht. Ich warne Sie!“
Rotter stellt sich vor mich und sagt - er wäre als IS- Syrer anerkannter Flüchtling und würde
sich eine Weste basteln, mit der er die Bundesregierung in die Luft sprengen würde, -
sprengen könnte. Ich stelle mich auch vor ihn und sage - er wäre bekannter Informant eines Geheimdienstes
(BND? (...?) MAD?).
Ich stelle mir dazu vor mich und sage - er hätte drei IS- Komplizen, die ihn wegen seiner an den Geheimdienst gegebenen Informationen umbringen würden wollten wollen. Ich stelle mir vor, die 3 werden der Polizei einen anderen Syrer als Attentäter präsentieren wollen, der dumm wie geschnitten Brot ist und sich (als Musel) jede Menge Jungfrauen wünscht und deshalb im Knast Selbstmord begeht. Ich stelle mir dw. vor, es wäre so - und stecke die Szene in Schublade 1 meines Theaters. Ich stelle mir vor, es gäbe den NSU wirklich und die Beschuldigten wären Kinderschänder und für alle ungeklärten Kindermorde der letzten 25 Jahre verantwortlich. Ich stelle mir vor, ich stecke den NSU in Schublade 2. - Mann! Ich weiß ab eben der Songwriter Bob D. hat habe würde den Literaturnobelpreis erhalten und Frau Merkel ist schon wieder leer ausgegangen. Ich stelle mir zudem vor (hätte Merkel den Preis bekomme – egal welchen (Physik, zum Beispiel?), die Schergen entließen mich deswegen (Unknown- Amnesty- International) aus dem Psycho- Knast (B.- Ranch!) und das Volk deckt den Spruch ’Vor Gericht und auf hoher See befindet man sich in Gottes Hand’ als wissentlich falsch auf und bestraft die Schuldigen mir 3,6 gebenedeite/r Ave Maria.
Richtig ist, behauptet Rotter, dass das Leben ungerecht ist, - und ich sehe es von meinem Fenster
aus das es vorbei läuft wie alter Samen; ob männlich oder weiblich. Unisono dunkler Anzug. Lange Haare. Bart. Hornbrille. Schweinslederaktentasche. Rollkoffer in Schrankgröße, den sie auf ratternden Rädern hinter sich herziehen. Und ich weiß, da ist mein Leben
drin. Oder deins. Oder seins. Oder das von Eisen- Karl, der seit 40 Jahren denkt, er sei Napoleon. Oder Attentäter. Rassist, wie der rotzige Dany von
den Grünen. Ja- da komme was wolle; - welche bedauerlichen Beispiele gibt es noch?
Rotter.
Gibt es noch!
Auch weil der eine faszinierende Gangsterwelt aus der Innenperspektive zeigt. Gangster als Sympathieträger. Fans mit Schmetterlingen im Bauch. Massiv/st, Alter, echt, diese reimenden Körperverletzer. Lyriker. Rapper. Day- Dreamer.
Mit Vornamen Tony. Mutter = Heilige/Hure. Vater = gerne- große Szenegröße, letztlich nur Handlanger vom Clan (ohne Arbeitserlaubnis) aber mit Aufstiegschancen ins Verbrecher- Business. Motto: sagt Rotter: Ich habe mich hinter mich gebracht, ab jetzt läuft es andersherum; lost on you als Cover:
Wenn man älter wird, einfacher, vernünftiger
Wenn man sich an all die Gefahren erinnert
Wenn man weiß, woher man kommt
Brennend wie Glut, fallend, zart, hart, ungewöhnlich gut
Weit vor den Tagen der Kapitulation
Jahre zuvor
Ach
Du weißt schon warum
das geplante Elend da ist
:
Was? Ist der Autor bekannt!?
Nein
sagt Rotter, die verstecken sich hinter Synonymen.
Die?
Ja, es sind mehrere; eigentlich alle:
‘Statisten, die durch Farbfilter besonders verführerisch wirken‘ - in Wahrheit aber Arschlöcher sind.
Manche lassen sich abstechen, um mehr Aufmerksamkeit zu erhalten.
Erst gestern wieder hat sich einer selbst geköpft.
Ist das nicht übertrieben?
Wer Nägel kaut Frau verhaut.
M. ist doch eine Frau.
Was sie aber nicht hindert.
Wirklichkeit oder Fiktion? Entertainment oder Doku?
2 Mal beides!
Wäre das immer so, hätte ich ständig Kopfschmerzen.

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Wir wissen, sagt die Königin der Könige, dass Perspektiv- und Sprachlosigkeit die Aggression erhöht und zugleich die Anwesenheit von Frauen mäßigend wirkt. - Also soll man Putin zwangsverheiraten und Merkel Kinder kriegen lassen!? Öh: Putin war 31 Jahre verheiratet und Merkel bekommt keine Kinder. - Liegt es an ihm oder an ihr? Dennoch.
Für Rotter
scheint ein angeblich nötiger - weil auf Gewalttäter beruhigend wirkender und kriminalitätssenkender Familiennachzug von Familien (für Familien - die schon längst da sind) für bald oder schon straffällig werdende/gewordene Flüchtlinge - nicht möglich.
Wer will denn Familien nachholen, die längst da sind, ist Essig entsetzt.
Alle, außer mir.
Wie viel kranker kann Deutschland eigentlich noch werden?
Da geht noch was...
Die Glücksforschung hat errechnet, dass man 135.000 Jahre für einmal 6 Richtige im Lotto braucht.
Glaube ich nicht!
Es wäre besser keine Messer zu verkaufen, sagt der Osterhase.
Es bleibt Wut über seine Lebenssituation, wird der Afghane zitiert.
‘Das Ziel muss doch sein, eine gerechtere Gesellschaft zu behaupten und zu leben, als wäre das Theater die kleinste Zelle dieser Utopie‘.
- Sasha Marianna Salzmann -
Er hat gestanden am Mittwochabend binnen 30 Minuten zwei Messer-Attacken auf vier Passanten verübt zu haben.
Der Mann ist auf einem guten Weg, meint dazu sein Richter und verurteilt ihn zu 30 Tagessätzen von je 30 Euro die, wegen der Insolvenz des Afghanen, der ‘gemeine‘ Steuerzahler zu zahlen hat.
Das ist eine gute Lösung, bekunden unisono die Opfer des Messerschwingers und beglückwünschen den Richtungswechsel der Politik, die härteres Durchgreifen gegen ‘noch nicht abgeschobene’ Straftäter mit Familiennachzug fordern.
Essig schreckt vor Schreck zusammen, zuckt - man kann es aber auch Schulterzucken nennen, als Reaktion von im Sinne: was geht der Typ mich an; und ihr erst!
Rotter
schüttelt ab, zuckt aus, klopft auf Holz, schmiedet das Eisen, bläst ins Feuer, rastet tief in seinem Inneren aus und grinst, um seine Radikalisierung selber zu verstehen; seinen Tötungswunsch, von wem auch immer. - Die Frage stellt sich, ob damit der gewalttätige islamistische Terror gemeint ist. Ob Rotter seinen deutschen Dschihad als ‘Heiligen Krieg‘ verstanden wissen will - oder als Anstrengungen der Gläubigen des Islam - um Gottes Wohlgefallen zu erlangen; wozu er die ihm verordneten Pillen weglassen und den Traditionshasen wieder Osterhasen nennt. - An Weihnachten und seine immense Gefährdung das Falsche zu sagen und oder zu denken, gar nicht zu denken. So in etwa tickt Rotters Fundamentalismus in (seiner) Sinnsuche.
Ja,
das ist dein Lebenskampf, behauptet Essig, der von Dr. Munk geschickt scheint und somit auf Rotters Liste on Top landet; zwar erst mal noch ganz weit hinten Top, aber mit Tendenz in der Sehnsucht absolut zu sein. Wozu der WhatsApp-Chat per Emoticons (in die weite Welt) nicht unerheblich beiträgt. – Doch scheinbar gibt es ihm Halt, scheint ihm zu gefallen was die User ihm an Zuspruch schreiben; lässt ihn seinerseits zum Messer greifen und von einer schönen Frau, einer großen Wohnung von einem tollem Job und einem blauen Himmel über türkisenem Meer träumen. Dabei kann er vor seinen eigenen Gefühlen nicht fliehen. Auch nicht vor seinem Irrsinn, in dem er festhängt auf Grund der körperlichen Ablehnung der Mutter, die sich vor seinem monströsen Genital ekelte, seiner Kopflastigkeit, seinem fixierten Fokus ‘Glück‘.
Alles abstrakt, urteilt Rotter über Essigs Dreibeinigkeit. Über dessen tägliche Ängste. Darüber, sich nicht mehr zugehörig zu fühlen, aus der Geborgenheit gefallen, wo immer die zu finden sei... nicht mal in der weiblichen Position, - Essig! Nicht mal dein Sound bringt Spannung; du bist und bleibst ein Loser. Und nun leg endlich das Messer weg! - Dann macht er die acht vorgeschriebenen Schritte, erreicht das Kreuz, verhandelt körperlich, wirkt dabei kühl, reduziert, ist präzise und konzentriert und erschließt den Raum der Puppenbühne bis zum Schluss.
Bravo! Ein Theaterabend wie er sein soll, lobt Dr. Munk an der abendlichen Tablettenausgabe, wozu alles was Kopf hat nickt.

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Lass uns ein Loch in den Zaun bohren und abhauen.
Und wohin?
Wo es besser ist!
Okay, dann drück die Enter-Taste und warte die Neuinstallation der App ab; eventuell gibt es einige Fehlermeldungen in der Power- Shell, aber das ist normal.
Sie sagt nichts, steht da und nickt wie irre.
Das geschah 4 Tage nach Ostern, und wir hatten nur diesen einen Versuch.
Sie.
Diese pummelige Schnalle und ich, die in mich verliebt ist; Becken, Beine, Po you now? Wo hingegen ich vorher lieber noch ein wenig Scratching mache, - doch sie schnallt auch das nicht.
Du meinst Stretching?
Dehnen, meine ich, als wenn man Fleisch abkocht.
Oh, sagt sie und nickt wieder.
Dann mach!
Das war eins ihrer letzten Lebenszeichen.
...
Rotters Sardinen
kamen in Dosen ins Land und auf den Tisch. Schwarz. Braun. Weiß. Gelb - in Öl. Und genau deshalb sind die Schuld an allen Problemen und zudem Tag- nachtaktiv. Tragen Messer zwischen den Zähnen. Schlitzen Auto- Reifen auf. Menschen. Bestehlen alte Leute. Ficken ihre Schwestern; Vater, Mutter, Brüder. Frauen von 4 bis 89. Boys bis 16. Sind Monster und sonst etwas. Völlig egal ob Laus, Maus oder Regenwurm. Beißen sie die Hand, die sie trotz allem immer weiter füttert. Doch nicht nur deswegen werden die hinreichend gehasst und sollen nun das Land verlassen. Jetzt. Gleich. Doch ab morgen nie mehr, sagt das Gold- Gedicht. Komm, verpiss dich in echt, singt das alte Lied. Mann, ihr habt verkackt, rappt der Star der Szene, ich mache euch Beine. Zieht seinerseits ein Messer und sticht zu; kannst du bei Youtube sehen, geht sein heiserer Schrei. Soundscheck. Den keiner will. Wenn Kurden gegen Türken, Afrikaner gegen Menschen. Alle gegen Alle. Steinzeit gegen Atom. Und so weiter. Und Blut die Straße kränzt. Krankheiten unbekannter Stämme ihren Platz im Mutterkuchen suchen. Dazu das lachende Mondgesicht als hässliche Fratze misslungener Integration, das weinend in nächtlicher Sonne sitzt, egal ob es hagelt oder blitzt. Hockt genau dort, wo Essig an Ostern mit sich selber Fahrrad um die Wette fährt. Stell dir mal vor: mitten im Park attackieren schwarzafrikanische Kinder- Soldaten wehrlose Passanten. Wahllos werden die Restaurant- und Cafebesucher umzingelt, Frauen und Kinder sexuell bedrängt, begrapscht, gedemütigt. Männer bestohlen, zusammengeschlagen, gemessert. Wobei Rotter alles mit dem iPhone filmt, auch wie Essig vom Rad gerissen und mit dem Schädel auf die Steine gebumst wird ... diese Randalierer, Vergewaltiger, diese Diebe, Antänzer, Räuber und Totschläger, die Kinder der Raute, der ewigen Mösenzeigerin, der Negerkönigin.
Ja, das Gedicht ist für dich, für sie. Denn du da, Alte, bist die gefährlichste Frau der Welt, sagt Rotter als er seinen Pfannkuchen- Banana- Film Ostermontag online stellt. Doch da hat der Papst sich schon längst den Mund mit Seife ausgewaschen, das geherzte Kapital die Austern auf einen der letzten freilaufenden Hasen gekotzt. Das frühe Bier sich selber an eine Abrissbude gepisst und ihr den Oster- Schampus in die Fut gespritzt - sei es in die trockene Möse von Frau Meier aus der Buchhaltung, die man zufällig beim Nobel- Italiener traf und sich endlos schön gesoffen hat. Wozu Rotter sagt ‘die hatte ich auch schon, nur schöner war die‘ - viel schöner als Arschgeige Rot und blauer als Frau Blau vom Bau. Geduldig und biegsam - und auch im Arsch ganz Frau, wie meine Finger beweisen, - so rein wie der Goldstücke Hauseinbrüche, Autodiebstähle, Drogendelikte, bewaffneten Überfälle, sauber auch ihr Vandalismus, ihre Gewalttaten ohne Gewalt, - ihr Rassismus, ihr Rassisten. Ja, die haben EIGENTLICH nur Liebe gewollt. Spielen gemocht. Eine tröstliche Schulter. Eine helfende Gestalt wie du eine bist, du Schleim- Scheißer, Eierbeißer, - du Arschgesicht hast die (doch) ins Land geholt und dich dann vor der Verantwortung getrollt, - blökst hier rum, schreibst Gedichte, Pamphlete statt rauszugehen und dir diese scheiß- Welt an deinen verpissten Hut zu nageln, - du dumme, hilflose Sau gehst mir sowas von auf den Sack! Und dein ‘Der #Islam gehört zu Deutschland‘ ist zum Glück auch nur ein SCHEISS Aprilscherz linker #Faschisten. Mein kostenloser Tipp Bruder: Alles wird gut, auch für Loser wie dich, du Idiot.

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Die Stadt hat (zwar) die Krätze, TBC, Keuchhusten, Pocken, Blattern, Siff und Schanker - lebt aber noch, wie ‘die‘ Matrosen am Mast zeigen.
Rotter
ist darüber sauer. Denn 2 Mal Tripper und Filzläuse in den letzten 4 Wochen schlauchen. Zudem Doktor Munk ihn warnte auf Dauer gegen Penicillin resistent zu reagieren; wobei Rotter ihm seine ‘persönliche‘ Allergie gegen Penicillin verschwieg, die ihn rasend geil machte und er somit den Teufel mit dem Beelzebub austrieb indem er Hure für Hure mit Gonorrhö infizierte. Sogar auf die ‘anständige‘ aus der Partei ‘Reiche Witwe sucht adäquaten Partner‘ die Rotter beim Tanztee traf, nahm er keine Rücksicht.
‘Die Gonokokke sitzt und lauscht, wie der Urin vorüberrauscht‘, machte sich Essig über Rotters Ärger- Bericht lustig.
Schnauze!
Hättest du mal lieber blasen lassen!
Schleimhaut ist Schleimhaut, sagte Rotter, Tripper bekommste im Mund wie im Arsch.
Mann, dann bist du ja fein raus!
...
Kaum war die mondlose Nacht zu Hause, zog die sich schon das Dope rein. Dabei hätte es Rotter selber gebraucht; immerhin war der Angriff auf das Dorf - bei dem er wissentlich (zwar auf Befehl) auf Frauen und Kinder schoss - keine 8 Stunden her.
Und nun?
Eine durchaus männliche Frage, die ihn gestern wie heute erregte. Und heute war heute. Und gestern.
Also runter mit den Klamotten, - befahl ihm die schreckliche Zeit. Und er gehorchte.
Und du?
Vorher oder nachher beten?!
Mach, bevor die Maden kommen!
Doch sie musste tierisch über den Sabber weinen, der von Rotters Lippen tropfte, während er nackt da stand und seinen Schwanz zu Wurst verarbeitete.
Wie weit bist du? Hörte er Essig.
Dabei hatte er erst 2 randvolle Tüten, - ihr den Anus dick beschmiert, eine Gemüsegurke eingeschoben und in 3 Tonarten im free Download ‘Oh happy Days‘ intoniert.
When Jesus washed (when Jesus washed)
When Jesus washed (when Jesus washed)
When Jesus washed (when Jesus washed)
Die Titelmelodie zur Serie, die er einst so gerne gesehen...
Scheiß die Wand an, brüllte Essig, nun mach schon! Trotz des ungünstigen Timing machte er und gab sich in dem Moment seine Ordnung zurück - kam auf der Sonnenseite des Lebens zu stehen; Vater unser der du... Mann! - Scheiß drauf! Brüllte Essig – komm schon! Und er wollte auch, wenn nicht das Mundstück vom Saxophon gewesen wäre, das ihm die Richtung versperrte; hin zu den vorbeifahrenden Taxis. Zu den Männern in Anzügen, die alle sehr erfolgreich aussahen. Die die Hintern ihrer Frauen im Schließfach der All Sun- Bank (wussten) und das heutige Festpreis- Menü studierten. Und Rotter sicher war, eines Tages würde er dazugehören. Eines Tages würde er wie die sein. Er, das echte Minna Vanilla- Monster, aalglatt und gerissen, die Schuhe auf die Socken, auf die Hose abgestimmt und so weiter; Boss sein - wer will das nicht? Wenn da nicht diese gruselige Alte wäre:
He Rotter, willst du mich treffen?
Na klar wollte er sie treffen, nur sie, denn sie war sein Auftrag mit dem Titel: KOPFSCHUSS!
Und niemand wusste es besser: Raute – Kopfschuss, weg damit und das Geld war verdient. Auch wenn es Ekel erregend war und Neid ein schöner Mann bleibt - ein schöner Mann, egal was an seinen Händen kleben bleiben würde.
Halt!
‘Dieser Inhalt kann nicht in einem Frame angezeigt werden. An dieser Stelle sollten Sie eigentlich Inhalte sehen, erklärte Google, aber der Herausgeber lässt die Anzeige in einem Frame nicht zu. Dadurch wird die Sicherheit der Informationen gewährleistet, die Sie ggf. auf dieser Website eingeben‘ - Zitat Google -
Und damit war die Sache für Rotter für heute gelaufen und er pfiff deswegen Essig zurück.
Komm, wir werfen im Park Stöckchen!
Ey, du hast es versaut, stimmts?
Nicht so laut, schließlich sind WIR der Geheimdienst.
Was hat das mit Flüchtlingspolitik zu tun?
Nichts!
Wusste ich doch, Flüchtlingspolitik soll einzig Hetze provozieren. Rechte gebären. Feinde.
Rechte, Feinde? Ich glaube, davon träumst du...

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Rotter
hat sich seine (aus der Legion stammenden) frühkindlichen 3 Knie- und div. Schulter- Verletzungen großrahmig auf den Rücken tätowieren lassen - und über die Zeit durch seinen eisernen Willen zum surrealen Gesamtkunstwerk geschrumpft.
Rotter
hat gerade seinen Pink Lamborghini Gallardo, seinen Maserati Granturismo MC White Road, seine 2 Porsche, den Ferrari und seinen Audi S8 Quattro in einer Grube hinten im Park hochkant bestattet; Essig
sang dazu feierlich ein Ave Maria unbekannter Herkunft und irgendein anderer Penner klampfte 3 Akkorde auf Rotters Fender.
Warum das alles?
Weil Rotter keine Lust hatte dauernd von den dauervermüllten Parkplätzen vor dem Bahnhof Zoo zum Parkgelände zu laufen und sich dazu (ab und an) auch noch den Weg durch einige Kanal- Ratten frei zu schießen. Ja, das ist die wahre Geschichte du Migranten- Schlepper, - ihr Gut- Mensch- Onanisten! Dem verdutzten Bestatter sagte er dazu in Ibrahimovic- Manier: „Meine Autos bleiben wo sie sind. Wenn es einen Strafzettel gibt, bezahlst du!“
Im Park
wohnte Rotter zunächst zwei Jahre lang im Zelt.
Das Teil hat er in seiner besten Zeit für 3.000 Euro im KaDeWe gekauft. Andreas war als Zeuge seiner Armut dabei.
Später zog Rotter in die Wohnung des Zoo-Direktors gegenüber. Und weil er keine Nachbarn wollte, mietete er zwei andere Apartments im gleichen Haus dazu. Seinem Prinzip ‘für Zeit, Demut und Bescheidenheit‘ tat das keinen Abbruch -, sollte mal jemand bei dir über Rotter diesbezüglich nachfragen. Schließlich ist Rotter nicht nur für sein Talent Mensch ‘zu‘ sein bekannt, sondern auch für seinen asketischen Lebensstil. Gut, den pflegt/e er nicht immer perfekt. Immerhin brachte er es als Top- Sniper (aber) auf 12 Millionen Euro im Jahr. Und das will ausgegeben sein.
Inzwischen
haben ihn zwar einige jüngere Clan- Migranten- Killer on Top abgelöst, doch mit insgesamt 5 Millionen an Zinsen aus seinem Blut- Vermögen steht er immer noch ganz gut im Mampf; abzüglich dem Kostenpunkt für Behandlungen und Therapien von 30.000 Euro pro Monat bleibt ihm noch einiges. Konkrete Zahlen nennt er nicht. Auch weil die Nieren- Spenden- Honorare für ‘seine‘ Afrikaner wechselhaft sind. Und dann noch die Öl- Krise an der Börse.
Natürlich
gibt sich Rotter mit seinem Zinsgehalt und den anderen PiPis (wie er die nennt) nicht zufrieden. Nein, neben Werbedeals hat er einem Klamotten- Label seinen Namen gegeben und auch ein eigenes Parfüm herausgebracht -, zudem ein Buch, einen Bestseller ‘Wie die Energie auch bei Idioten wie euch fließt’ geschrieben und veröffentlicht. Und plant dw. sein Leben (am Ende) verfilmen zu lassen, also jetzt, damit eben nichts umsonst war und ist und seine Lebens- Geschichte ihn überdauert, - auch wenn er sich für unsterblich hält.
Im Gespräch mit einem Flachwichs- Reporter sagt/e er neulich: „Wer wann, wo, wie stirbt, weiß nur Gott.“
Der Typ spaßte: „Den können wir aber schlecht fragen.“
Rotter dazu: „Sie sprechen aber gerade mit ihm -, der schäbige Rest ist künstliche Intelligenz.“
...nun lasset uns beten, liebe Gemeinde, intonierte Essig im Narrenschiff.
Ey.
Wenn du unten stehst, ist es riesig.
Wenn du von oben herunter guckst, sind sie winzig.
Wenn es sich dreht, bist du überall.
Doch immer denke ich an das Zimmer 306 in Memphis.
Und ich glaube einfach nicht, dass es um den Charakter von Schwarz und Weiß geht, - dass es um Farbe überhaupt geht. Ich glaube, dass es nicht funktioniert wenn Leute kommen, um anderen den Platz wegzunehmen. Und deswegen bin ich sicher (wie sicherlich auch du), dass es die bessere Lösung ist, dass du dein Ding machst. Dass jeder für sich sein eigenes Ding macht! Und du dahin zurückgehst wo du hergekommen bist; egal, was du hier daraus gemacht hast; denn ich habe auch was draus gemacht. Allerdings nicht für dich und deinen Scheiß. Also verschwinde!

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Wenn ich irgendwo ungewollter Flüchtling wäre, nicht anerkannter Asylant, würde ich eure Frauen vergewohltätigen, Mord und Totschlag ratz-fatz abstechen, lächelnd täglich rauben und plündern, freudig Häuser anzünden und Kinder - nur damit ihr verfickten Spaß- Idioten mich bei euch behaltet, in eurem Scheiß- Land, das ich hasse wie die Pest, das mir Müll zu Fressen gib, einen beschissenen Platz zum schlafen, bekacktes Geld für ein uraltes iPhon, um meine 28köpfige Klein- Familie nachzuholen - um bescheuerten Leuten wie dir hier mal so richtig auf den Sack zu gehen, ja, wartet nur ab, ihr deutschen- Penner, bald übernimmt die Scharia hier das Sagen und ihr seid eure voll- fetten Weiber los, eure stinkenden Schlaff- Eier, und eure crazy verblödeten Gören sind mit unserem 100jährigen Klein- Mufti verheiratet.
Echt.
Wenn ich irgendwo ungewollter Flüchtling wäre, nicht anerkannter Asylant,
sagt Essig,
ich würde es genauso machen.
Wach auf, Essig,
es wird doch längst so gemacht.
Weiß ich doch,
ich wollte es nur noch mal gesagt haben.

165
Rotter
fährt im Schritttempo den Benz über den Kinder- Strich an der Kurfürsten- Straße. Nähert sich mit abgeblendeten Scheinwerfern einer Hure um die 14, die in langen Stiefeln und knallrotem Lederrock auf links/grüne Freier wartet.
Rotter chillt ab,
bis die Schnalle den Kopf zur Seitenscheibe reinsteckt um über den Preis zu verhandeln. ‘Wichsen 5, Blasen 15, im Auto ficken 25, im Hotel 40, die ganze Nacht 120 – aber nur mit Gummi‘!
Und genau beim I von GummI fährt er die Seitenscheibe hoch, um den Kopf der Frau einzuklemmen, - lässt den Wagen noch ein wenig rollen, während Adamskostüm- Essig aus der Karre hechtet um der an der Seitentür klammernden Jung- Möse den Schlüpfer runterzuziehen und lustvoll zuzustoßen, - während der Wagen stumm und für Minuten im leichten Schaukeln ‘reglos‘ steht.
Rotter
Sieht Essigs weißen Arsch im Halbmond bei der Arbeit; es ist ein bewegender- deutscher Melde- Muschi- Traum!
Echt, Mann! - Das macht mich sowas von geil; schon wenn ich nur dran denke.
Hast du’s schon mal SO gemacht?
Wo denkst du hin... Aber wenn ich hier rauskomme, dann... Und du?
Ich mach‘s nur so,
tönt Rotter.
Und dass ist das Wort, die Tat, die Arroganz und die Macht. Und was du noch so darüber denkst, wenn eine Frau mit Gewalt... Und gewöhn‘ dich schon mal daran, denn Morgen wirst du es sein. Weil ein Nein ein Ja ist und ein Ja kein Nein. Weil Sexualität ausüben ... Macht bedeutet und genau du Loser solche Macht haben willst. Also -, sei skrupellos und fick sie durch, wo du sie auch triffst!
Essig
will auch mal mit einem Mann; geht das?
Klar!
Also besorgt Rotter erneut einen Benz.
‘Wieso eigentlich immer Benz‘?
Weil der Benz soft- elektrisch abfährt. Andere Seitenscheiben trennen Köpfe ab wie das Beil auf dem Marktplatz von Riad.
Also fährt Rotter mit Essig und Anal- Software im Benz zum CC, lockt eine Transe aus der Bar, es wird so gegen 21 Uhr sein, es nieselt leicht und in den Pfützen auf den Straßen schliert Öl, instruiert die Fummel- Trine mit ‘Blasen, wichsen, ficken – alles 20‘! Lässt ihn am Kleistpark aussteigen, ein paar Meter vorgehen und auf Lichthupe den Kopf in den Benz stecken: ‘Blasen, wichsen, ficken – alles 20‘! wobei Rotter bei spätestens ‘20‘ die Seitenscheibe hoch fährt, den Karren ein paar Meter rollen lässt, Essig, splitternackt, das Aussteigen befiehlt, wartet, bis Essig die Unterwäsche der Tunte in der Hand schwenkt, bis Essig seine Rübe bei der Trine bombenfest stecken hat ... Rotter sieht es an Essigs verzerrtem Gesicht, - springt er selber nackt aus der Karre, schnappt sich Essigs weißen Arsch, macht den Bübchen- Öl- weit und stößt geil wie Schiffer- Scheiße gewaltig zu...
MANN,
grölt Essig, IST DAS SUPER ... SUPER- SUSI- SUPER- GEIL! Wäre da nicht die (unselige) Anwesenheit der Nachtwache bei ihrem Rundgang durch die Anstalt, die Essig stante pede droht ihn zu fixieren, wenn er nicht endlich Ruhe geben würde.
Hol mal schön den Benz, jubelt Essig, ich glaub es geht schon wieder los...

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Dank der Medikamente ist Rotter wieder Gott!
Das Medikament weiß es. Sein behandelnder Arzt weiß es. Du weißt es. Ich weiß es auch. Gott weiß es, na klar. Jeder weiß es. Außer Teufel. Dass Gott Rotter ist! Der das Gute ist. Das Böse. Der alles ist, außer Gott, sagt der Teufel; weil er sich seine Schuld nicht vergeben kann.
Logisch, oder?
Unlogisch, behauptet Essig, schließlich kenne ich Rotter, - spricht der Teufel aus ihm? Nein, ich bin der Teufel sagt Gott, dein Gott. Wozu Essig nickt. Rotter nickt. Die Medikamente nicken. Du. Ich. Und Logisch nickt auch; weil es sich seine Schuld nicht vergeben kann. Und deshalb bleibt es dank der Medikamente, was es ist.
Logisch, oder?
but
because you say no
- bilden sie sich ein in 2 sätzen etwas zu sagen
zu haben
dabei sind sie längst verloren in dem was jegliche art sprache ausmacht
in zuneigung
rhythmus
aussage
wie das leben innen ist und wie
liebe für jeden einzelnen buchstaben zu empfinden
die blinden
stumpfen
die in ihrem eigenen schmerzen versinken im hoffen es wäre die welt
was sie denken
schreiben
singen
mit ihren stimmen
den augen
der seele
die dunkel von hass und
frei von liebe sind
wollen sie einzig über sich im gespräch bleiben
ihre vorgeführten leiden
im kompliment genießen -
please
don‘t wait for me

167
Mit der provokanten Frage über Haltung und Moral ’Sag mal, Rotter, kannst du dich noch an deinen *ersten erinnern‘ kommt Essig Rotter gefährlich nahe.
Ich hatte in der Apokalypse einige ‘erste‘ kontert Rotter, du meinst bestimmt den Ersten hier!?
Genau.
Ich sage dir, es gibt nichts besseres, weil man vor der Tat mit sich selber im reinen sein muss!
Und damit
beginnt Rotters zeitlicher Trail/er; liegt er nackt auf dem Bett in karierter Anstaltswäsche, raucht mit gefesselten Händen Gras und blickt gegen raumlose Gitterstäbe, die zu einer Wild- Seidengardine mit orientalischen Ornamenten verweben als er die Ladentür zur Paris- Moskau Bar öffnet und mit ihm der Wind vom nahen Tiergarten- Park auf dem Hocker an der Bar Platz nimmt.
Irgendwie
riecht es nach Fuchs, stöhnt der Barkeeper und meint wohl ihn, den ungeduschten Rotter, da sonst niemand im Laden ist.
Eher nach Tiger... grinst Rotter.
Bist wohl auf der Jagd?
So in etwa.
Wonach denn?
Stell erst mal einen Gin- Fizz hin.
Dann sagst du es?
...
Rotter
liegt und wartet; so sieht es aus.
Doch
Rotter liegt und wartet nicht.
Rotter hat eine Überdosis erwischt. Absicht oder nicht. Jedenfalls genießt er die Flucht aus dem Park, wo sein Bett im Freien steht. Der Schrank. Das Waschbecken, das Klo. In das er hineinsteigt und abzieht, um durch der Charybpte grauseliges Geheul in die Freiheit zu gelangen.
Rotter lacht den Barkeeper an; kommt gut, noch einen!
Und für den Fuchs?
Tiger!
Und?
Mach voll.
Dann hat Rotter ihn an einem Strick am Hals und zieht zu.
Wenn alles gut geht, komme ich morgen wieder.
Mach mich los!
Nichts zu machen.
Ich glaube es bald auch.
Das ist geklaut, sagt Rotter.
Weiß ich, entgegnet der Barkeeper.
Dann stirb wie ein Mann.
Wenn es sich lohnt.
Bist du süchtig nach Tod?
Was soll ich sonst machen.
Lockerungsübungen?!
#Frei nach Brecht (Mahagonny)
Wir brauchen keinen Krieg
Wir brauchen keine Soldaten
Denn was die uns tun können
Darauf müssen wir nicht warten
Und sonntags gehe ich gerne mal ins Kino

10.04.18 michaelkoehn